DESDE EL LIMPIO

ÚLTIMOS RETRATOS DE UN MUNDO INJUSTO

2012-01-29T13:57:00.002Z

Decía Montesquieu que no hay peor tiranía que la que se ejerce a la sombra de las leyes y bajo el calor de la justicia.

Y lo dijo hace una tonga de años.

A día de hoy, la frase no solo no es cierta sino que adquiere plena vigencia. La justicia planetaria esta planificada para el pobre o para el oponente

Tres ejemplos:

1. En España, país de caciques y puñaladas traperas, dice la “justicia” que Costa y Camps son inocentes. Aunque la verdad oficiosa demuestre escandalosamente lo contrario.

Son inocentes como Zerolo, como Soria y su hermano, como Gonzáles Arroyo, como el alcalde de Mogán, como Pepe el del Madrid, como Felipe Gonzáles en su día o como el yerno Iñaki y su infanta consorte dentro de un tiempo. Para los poderosos no hay justicia, ellos la compran o la fabrican a medida.

2. En España, al juez Garzón, le toca pagar el pato entero. Casi nada Baltasar. Que vale, será todo lo divo, narciso y estrellita que se quiera, pero lo único que ha hecho en los últimos años, aparte de aquella cagada de ir en las listas del PSOE es defender y tratar de reparar los agravios de una ignominiosa historia colectiva latente en demasiadas familias y en demasiados lugares. Ahí pinchaste en hueso Baltasar. Esta nación y sus instituciones judiciales andan aún repletas de franquistas recalcitrantes que tiemblan cada vez que alguien quiere ordenar el desván. Amigo, agárrate, porque dentro de unas semanas igual no tienes atribuciones ni para tramitar multas de tráfico.

3. En el mundo, al estilo americano más puro, el FBI le mete mano a la red de redes. Le echa el candado a Megaupload y se convierte en la manu militari de la Ley SOPA.

Y es que se les empezaba a ir de las manos esto de Internet, no hay control, es un mundo muy libre y a base de comunicación e interacción global la gente es muy capaz de aprender a organizarse. Mira como se descargan y comparten cosas. Da igual que ya se pague por esas descargas un abusivo canon digital cada vez que se compra un misero penn drive, o que nos estafen con la ADSL más cara y lenta de Europa (en el caso de España), da lo mismo que los que realmente se forren con todo este negocio de las descargas de contenidos multimedia sean las empresas proveedoras de servicios de internet. Da igual. El asunto es controlar, reprimir, atar y que el monopolio del pirateo lo lleven directamente ellos y no un friki gordinflón de Nueva Zelanda. Las supuestas perdidas de productoras y discográficas porque la peña no se compra las 4 temporadas de Walking Dead o el último CD del hijo de Julio Iglesias - cultura rebosante por otro lado - es la disculpa perfecta para hacernos con el control de la red. Es delincuencia y hay que erradicarla. Se empieza por ahí y se termina metiendo mano en blogs, webs, redes sociales y demás canales de expresión. Tiempo al tiempo.

¿Y por qué lo permitimos?.

Pues porque nos mantienen anestesiados con eficaces dardos tranquilizantes que siempre llevan el miedo como ingrediente compositivo fundamental.

En esta época nos mantienen a todos agobiados con el estruendoso bocinazo de la crisis, con la amenaza constante; que si nos quitan esto, que si nos quitan lo otro, que agüita con lo que viene…

Agobiados y amenazados para que la voz no se levante, para que no protestes, para que el arma más mortífera del mundo, el miedo, campe a sus anchas y nos paralice civil y socialmente.

Este es el retrato y de momento solo nos queda el expresarlo donde podamos, no callarnos.

Y por supuesto nos queda la naturaleza, el amor, los niños chicos, la literatura biófila, nuestros viejos, la música sentida, las islas, los animales, el huerto, Ozil, el Barca, Guardiola, la memoria, la risa, la palabra, el Mirandés o un bocinegro al horno con papas negras de Santa Ursula y un Tanajara blanco edición limitada.

Algo es algo.

2 DE 4

2012-01-24T13:52:00.002Z

Cuatro son las salidas de pesca a spinning que llevo en 2012. En dos de ellas reinó el bolo, en las otras dos sonó la flauta del peje.

Firmo desde ya que la incipiente estadística mantenga esta tendencia hasta diciembre. Tal y como están las cosas por aquí abajo y lo dura que se ha puesto la pesca a spinning desde tierra, me abono sin dudarlo a sufrir un bolo por cada peje capturado.

En este año recién estrenado llevo cuatro salidas en cuatro lugares dispares, incluyendo la metedura de pata de salir en una de ellas de la comarca y adentrarme en veriles de Mordor (en ella cayó el pejerrey).

Cuatro salidas alternando el orto y el ocaso y la compañía y ausencia de Jacobo. Cuatro salidas buscando buenas condiciones de mar y viento e intentando coincidir con las fases de luna y marea más favorables.

La última, la que contiene la segunda captura del año tuvo lugar este fin de semana. El domingo, una hora antes de amanecer, a la hora en que Drácula se pone el pijama y el hombre lobo recupera la depilación pectoral.

Fue una pesca no planificada gestada el sábado noche a partir de la concatenación de circunstancias familiares favorables.

El domingo con el canto del gallo, servidor y Jacobo ya hacían senderismo entre fincas de platanera y antiguas rasas marinas buscando la punta propicia. Un lugar de esos que tamizan humanidad indeseable a través de tres filtros básicos: el de la lejanía al vehículo, el del pateo largo y fatigoso y el de un veril anfibio de fondeo provisional con inexistente espacio para el asiento y el montaje de casetas, chiringuitos y barbacoas. O sea, que a las 11 o estas en casita o a nadar tocan. O sea, el sitio perfecto.

Empezamos a pescar con minnows. Cada cual con sus preferidos, para mi los floating; Daiwa Salt Pro, X-Rap, Molix Finder Jerk, Duel F, etc. Para Jacobo, su inseparable Halco Sorcerer azul lila y un caracortada blanco de morritos naranjas.

Anduvimos un buen rato sin novedad. El tiempo que tardo el día en despertar. Tras el primer cuarto de hora de plena luz empezó el baile. Un buen trancón sin enganche para mi y una buena bicua para Jacobo que en el momento de la varada soltó triples y se perdió entre la espuma. Luego siguieron minutos de inactividad que desembocaron en la búsqueda de peces más lejanos y profundos. Por un buen rato lanzamos bucktails de Nicasio - cada día los hace mejor el de Moldavia -, cucharones plateados del Decathlon y pequeños metales japoneses top gama. Al enésimo lance y cuando ya planeábamos la retirada, a uno de mis Shore Metal dorados, le asestan un buen morretazo en los últimos 15 metros de recogida. Cacheteo, clavo y aviso a Jacobo para que ande atento a posibles contingencias. No hace falta, hay cabezazos, carreritas y empujones, pero el pez no es superlativo ni amenaza con rotura. Ajusto el freno a la baja para evitar accidentes y bombeo con calma. Sobre el agua aparece un bonito bocinegro perfectamente clavado a un anzuelo Decoy del 6 travestido con pulpito amarillo. Muevo el peje hasta el varadero natural y con la primera olita lo pongo en seco. El boga Grip da 5 libras y algo. Quinto bocinegro de los últimos 7 meses. 2 peces de 4 salidas en 2012.

Tras las fotos, Jacobo sigue pescando. Vuelve con el caracortada blanco de morritos encarnados. Al poco canta picada. Un peje le dobla sin miramientos la Beast Master, le saca hilo y lo lleva de derecha a izquierda con fuerza y rapidez. Me pongo a la tarea de ayudar en el varado, la ola tiene su peligro y con la marea tan baja la maniobra se complica. Ya vemos al peje, es un sierra de reglamento, un animal que podría sobrepasar perfectamente los 5 Kg. Se le ve fuerte, lleva el minnow grapado al morro. Jacobo logra subirlo a la piedra, pero falta un metro más para poder agarrarlo en condiciones. Intento acercarlo tirando del bajo, pero con la primera tensión se suelta. Se queda en la piedra, inmóvil. Intento bajar a por él, pero de reojo observo un anuncio de ola que me hace correr en dirección contraria. No hay pez que valga un susto. El agua barre la repisa llevándose al bonito. Me quedo sin fotos mientras la sarna negra hace posesión de Jacobo sin miramientos.

Con el dulce del bocinegro y el agrio del sierra y la bicua, cogemos carretera y manta. Toca andar de nuevo buscando el coche lejano. Apuntada queda otra captura y un par de tiros al poste.

EN TIERRA HOSTIL. ENCUENTROS EN LA QUINTA FASE. TE LO DIJO JAY. POR PATAS. SI NO VIERA. GENERACIÓN NINI (PESCADORA): NI EDUCACIÓN, NI RESPETO, NI DIGNIDAD. ¿Y SI TE ECHAMOS?. PESADILLA AL AMANECER (CUENTO POST NAVIDEÑO). BY CHAVALITO

2012-01-16T23:18:00.003Z

Cualquier título es valido.

Lo cierto es que Jay me lo advirtió la noche antes.

“No vayas a ese sitio que planeas”.

“Mira que es tierra peligrosa, que hay individuos animales de aspecto antropomorfo que portan caña y no conocen de respeto ajeno ni derecho a la paz y soledad del prójimo”.

“¿Acaso no sabes que en ese pesquero, el “chavalitismo” de las gónadas masculinas productoras de espermatozoides y testosterona, o sea de los cojones, es pan nuestro de cada día y a borde de océano el aparato neurocerebral de esa peña solo alcanza para que no se ahoguen?.

Mira que te la juegas, que es perfectamente posible que el machaca hubieras o algún acolito te caiga arriba como pulgón y te joda el madrugue. Valora lo saludable que resulta una hora de pesca en la soledad del amanecer, sin ruidos de civilización, sin voces. Siendo por unos minutos propietario / gestor de un minúsculo pedazo de costa. Afinando en sintonía con el medio uno de los últimos instintos naturales que te quedan, disfrutando íntimamente con la banda sonora del mar y los colores del litoral insular cuando acontecen las primeras luces.

Déjalo, aunque un compromiso familiar te lleve al aeropuerto de madrugada, vale más que te vuelvas y busques refugio en tus piedras norteñas, broncas, aisladas y solitarias.

Total: que no hice caso al loco.

Le contesté que no fuese exagerado. Que en esa punta uno ya era multitud y que en los alrededores hay más lugares para pescar sin necesidad de que nadie se acerque a nadie. Que sería casualidad que en un día laboral entre semana escogido circunstancialmente coincidieras con el mismísimo o con alguno de sus descerebrados discípulos. Que se me ve de lejos y no creo yo que…en fin.

Dicho lo anterior, como pueden suponer, al día siguiente: ¡catapum!, pleno al 15, triple desde el aro contrario.

A eso de las 7 menos cuarto de la mañana, cuando en una punta del sureste gran canario un servidor esperaba pacientemente con la caña armada a que se hiciese la luz, aparece revoloteando sobre mi cabeza cual moscón leonado (los buitres tienen más clase) el mismísimo chavalito de las gónadas masculinas productoras de espermatozoides y testosterona, o sea, de los huevos, para con toda la caradura, la ignorancia y la falta de respeto del mundo, invadir mi paz de 2 metros cuadrados con sus tejemanejes pesqueros y su verborrea de red social pachanguera y disparatada.

Al verlo, miré al cielo, me acordé de Jay y su santa madre, maldije el carácter impresentable de la mayoría de humanidad que me rodea y con la sangre a temperatura de fusión de un callao de playa me mandé a mudar dejando el asunto y la sesión de spinning en manos del loco feroz.

Luego de alumbrar el pesquero desde lo alto y percatarse que había alguien en él, la pesadilla de Larra bajó el risco y se le plantó enfrente.

CHAVALITO.-buenas (probablemente con “v”) amigo, ¿a usted no le molestará que nos pongamos por aquí?.

JAY.-Pues con todos los pesqueros que hay en el X no creo que te vayas a poner precisamente donde estoy pescando yo.

CHAVALITO.- ¿Y si te echamos? (inaudito).

JAY.-No te preocupes, ya lo has hecho.

CHAVALITO.-No hombre no se vaya (probablemente con “b”), no tiene usted que irse.

Y a continuación, tres metros más allá de mi flanco derecho (su discípulo de ese día quedó cuatro metros al otro lado), comenzó su ejercicio de tira y recoge, entre voces, chascarrillos y ademanes varios.

Para cuando el primer señuelo de chavalito tocó el agua, es probable que Jay ya coronara el risco buscando el coche “alejador”. Aún la luz era escasa y cambiar de pesquero no suponía más que media decena de minutos. El loco salió de la punta como un volador para recorrer apresuradamente los 500 metros que lo separaban del vehículo. Cuando llegó al coche, yo le esperaba dentro, cabreado como una mona y con el ánimo inflamado por tanta desfachatez y falta de principios.

Se moría de risa el chiflado cabrón. Me restregó en la conciencia el yo ya te lo había advertido, el mira que te lo dije. Me recordó descojonado la cara que puse cuando vi frente a mi al tira plomos y me dio la murga hasta un pesquero B cercano y poco frecuentado donde insistí en relajarme y practicar mi derecho a un rato de naturaleza solitaria. Por el camino, me levantó la inspiración de esta entrada. Aunque para ser sinceros, fui yo el que se la cedí gustosamente.

Y como no hay mal que por bien no venga y el barba de arriba, o lo que sea, aprieta pero no ahoga, en el rajón de los destierros - así bauticé el nuevo rincón - la fortuna me premió con una hora de entretenimiento a partir de las 8. Bicuas placando con ganas los Finder jerk de Molix, agujas varias y un bonito pejerrey - 3,5 Kg - que no supo evitar las ruidosas provocaciones de un Chug Buck de Storm color plata.

Es lo que hay, vivimos donde vivimos y tenemos lo que nos merecemos; subdesarrollo cultural por un tubo y un excedente humano indeseable que puesto en vertical llegaría a Saturno.

En fin, en lo que a pesca respecta, esto es lo último.

A la entrada llámenla como quieran, el título múltiple concede la oportunidad.

EL DISCURSO DEL REY

2012-01-13T10:00:00.005Z

Hay que tenerlos bien puestos para expresarse así y contar con mucha fortuna para que en la “democrática” España actual un medio público se despiste y difunda este tipo de reflexiones (aún no salgo de mi asombro).
Ahora, en estos días en los que en un intento postrero por recuperar prestigio y credibilidad, la Casa Real despelleja públicamente al yerno chanchullero. Ahora que la jauría adulona de tertulias y cotilleo lincha al presunto chorizo y ensalza los valores del Borbonato como referente de ética y honradez - como si Juan Carlos y Felipe no conocieran el percal y no fueran cómplices por omisión de los presuntos tejemanejes de Urdangarin -, suscribo, firmo y expreso un amen del tamaño del Palacio Real, ante las letras del alcalde del municipio gran canario de Aguimes, Don Antonio Morales Méndez, publicadas en el Canarias 7 el 31 de diciembre de 2011.

“Cada año- y ya van 36-, al calor de la Nochebuena, el Rey de España se dirige a sus ciudadanos (que no súbditos) para leerles a través del telepronter de turno un texto, pactado con el Gobierno que toque, que no deja de ser un canto a lugares comunes, aparentemente inocentes, pero que la mayoría de las veces esconde una profunda carga ideológica, conservadora y excluyente de las fuerzas de izquierda y nacionalistas. Como siempre, al día siguiente los medios de comunicación dedican páginas y páginas a comentar las bonanzas de las palabras del Monarca y los partidos mayoritarios –PP y PSOE- aplauden las afirmaciones que previamente han escrito o fiscalizado las personas que ellos mismos han designado. Y es que a muchos les pone eso de ser cortesanos. Este año incluso algún periódico llegó a titular su editorial de esta manera: ¡”Una lección del Rey Juan Carlos a los políticos”! Como ven se trata de una auténtica farsa encaminada a perpetuar rutinariamente un status y un sistema (no me refiero solo a la monarquía, hablo de la democracia que es lo que realmente me preocupa) al que los españoles van poco a poco dando la espalda sin que nadie haga un análisis del por qué y de las terribles consecuencias que ello nos pueda acarrear. De hecho, y con respecto a este discurso navideño, los espectadores o los shares bajan cada año, habiéndose perdido en diez años más de dos millones de televidentes y casi 25 puntos de cuota de pantalla. No es casualidad entonces que la política y los políticos sean la tercera preocupación de los españoles en estos momentos y que la monarquía haya suspendido por primera vez desde 1994, año en que el CIS comenzó a realizar una encuesta sobre su valoración por parte de la ciudadanía: frente al aprobado más alto a una institución en 1997, con 6,67 puntos, en esta ocasión la monarquía sólo alcanza un 4,29 de valoración, por detrás del ejército y de los medios de comunicación. Y desde luego, dos minutos de “aplausos cerrados” de los diputados en el Congreso no significan más que la autocomplacencia, la escenificación de una casta que se retroalimenta y que no va a cambiar por eso el sentir ciudadano.

El Jefe del Estado comienza este año su texto haciendo una referencia a la crisis económica y financiera “cuyas causas complejas no son siempre fáciles de entender”. Será para él. El común de los mortales tiene absolutamente claro que a esta situación nos ha llevado la voracidad de los mercados, los sistemas financieros, el capitalismo más duro, los que se inventaron una ingeniería financiera para especular en grado sumo, para hacer correr el dinero sin control y someterlo a la especulación más opaca, para crear burbujas inmobiliarias altamente explosivas, para privatizarlo todo.
Apenas dos líneas después, se lanza a decirnos que se trata de una crisis que “está llamada seguramente a modificar hábitos y comportamientos económicos y sociales”, es decir, se trata de justificar las medidas que realizó el Gobierno de Zapatero y está a punto de hacer el de Rajoy (si no lo ha hecho ya cuando esto salga publicado) recortando derechos sociales y laborales, propiciando “ajustes” (ahora lo quieren llamar así) que no son sino profundas tajadas al Estado de Bienestar, a lo público y a la democracia.
“Ahora hemos de reconocer con humildad cuáles han sido los comportamientos en los que, como individuos y como grupo, hayamos podido equivocarnos (…) Solo a partir de este reconocimiento, y con los mejores valores de nuestra sociedad por delante, podremos comenzar a superar la crisis. (…) No será corto ni tampoco fácil, y exigirá sacrificios”. Ahora resulta que los culpables de todo lo que estamos viviendo somos los ciudadanos y las instituciones públicas. El eterno discurso: éramos unos derrochadores, vivíamos por encima de nuestras posibilidades, las instituciones no supieron gestionar, la política no da respuestas y es preciso que la asuman personajes como Conti (Italia), Papademos (Grecia) o Luis de Guindos (España) que tienen todos la extraordinaria experiencia de haber trabajado para Goldman Sachs o Lehman Brothers (el epicentro de la crisis), y nos harán sacrificarnos hasta que los que propiciaron esta situación se sientan seguros y con las sacas llenas después de haber vaciado a los estados y sometido a sus ciudadanos desde el miedo, la incertidumbre, la pobreza y la exclusión.
Las soluciones las aportará Europa que “se encuentra en el empeño” de hacerlas realidad, con España “a la vanguardia” como hasta ahora, lo que significa santificar el Merkozy y sus políticas de “ajustes” y de créditos usureros a los países del sur para sumirnos aún más en la deuda, el déficit y los recortes, sin que se obligue a los bancos a abrir sus créditos a las familias y las pymes… Y claro, mientras, “mucha generosidad, mucha solidaridad, hacia quienes por sus circunstancias económicas o familiares son más vulnerables. (…) Con una cifra de parados inaceptable (…) quiero rendir un hondo homenaje de agradecimiento a las familias, cuya generosidad y entrega están siendo clave para que nuestro país mantenga los actuales niveles de estabilidad social”, todo ello sin que nuestro Jefe de Estado ose asumir, más allá de la caridad y “homenajes”, que para eso es preciso que se frenen los desahucios, que se legisle la dación en pago, que ningún parado se quede sin prestación económica, que no se recorte la sanidad pública, que no se eliminen las ayudas para emergencias sociales, que se pongan en marcha todos los mecanismos (incluida la inversión pública) que frenen la pobreza y la exclusión social de millones de personas….Pero de eso no se dice ni papa.
Y a continuación lo que todo el mundo esperaba: le preocupa la desconfianza “respecto a la credibilidad y prestigio de algunas instituciones”-entre otras la suya-. Ataca a las conductas que “no se ajustan a la legalidad o a la ética”, en clara alusión, dicen, a su yerno Urdangarín (aunque él luego aclaró que no era así) y sanciona que “la justicia es igual para todos”, si bien lo de que la justicia es igual para todos en España está muy por ver –él mismo es intocable y no se somete al imperio de la Ley-. Clama al cielo que hable de ética un monarca que no ha permitido (con la complicidad del PP y el PSOE) que el presupuesto de la Casa Real se transparente ante la sociedad (aunque las presiones le hayan obligado a hacerlo parcialmente); que acepte ser inviolable y no estar sujeto a responsabilidades; que apele a la ética cuando mostrar los presupuestos de su Casa debió ser siempre una obligación. Lo realmente –nunca mejor dicho- transparente es mostrarnos, como hacen todos los diputados y otras monarquías, su declaración de bienes; que hable de ética un monarca que tiene numerosos yates, coches y motos de superlujo regalados por prebostes de las finanzas; que haga referencia a la ética cuando las revistas Forbes y Eurobusines cifran su fortuna en 1.790 millones de euros sin que sepamos en qué negocios y con quién los ha conseguido -aunque por sus lares pululaban personajes como Valls Taberner, Prado y Colón de Carvajal, Mario Conde-, y más que nada para verificar que sus actividades inversoras no interfieren en su actividad y en sus responsabilidades (Llamazares llegó a preguntar en el Congreso al Gobierno si estaban seguros de que ningún recurso de la familia real está en paraísos fiscales); que haga una llamada a la ética cuando sabía las andanzas de su yerno desde 2006 con negocios muy pocos ejemplares. ¿Nunca se preguntó de dónde sacó los siete millones de euros con los que se compraron su yerno y su hija el palacete de Pedralbes en un barrio señorial de Barcelona?
Y finalmente la guinda: los españoles, para el Rey, han elegido a sus representantes “como resultado de la alternancia política”, lo que rubrica con una foto suya con Zapatero y Rajoy, en el espaldarazo más nítido y sonoro de toda la democracia al bipartidismo, marginando al resto de las fuerzas políticas del arco parlamentario y faltando a la obligada neutralidad del Jefe de Estado, que debe defender por igual todas las ideologías, todas las sensibilidades. Una farsa real sin ningún género de dudas que no contribuye a que los ciudadanos valoren mejor la política y las instituciones”.

NAVIDADES 2011. DE LA GRAN CANARIA SECA A LA GRAN CANARIA HÚMEDA

2012-01-05T01:25:00.001Z

Estas navidades he disfrutado a partes desiguales del interior de mi isla natal.
Curiosamente lo he hecho en dos espacios que no pueden ser ambientalmente más contrapuestos. Por un lado, un día antes de nochebuena, en un pateo improvisado y sobrevenido recorrí con dos buenos amigos el Macizo de Amurga. Por otro, durante la última semana me he emboscado voluntariamente en el ambiente húmedo y arbolado del corazón mismo de Gran Canaria. En las cotas superiores de la cuenca del Guiniguada. En el Barranco de la Mina.

Amurga. La Gran Canaria Seca

Amurga es la montaña del sur. Una porción triangular de la primigenia tarta Gran Canaria que merced a su naturaleza geológica y la caprichosa dinámica erosiva ha quedado individualizada del relieve circundante por las formidables cuencas de Tirajana y Fataga.

Amurga es una rampa que casi desde el nivel del mar alcanza los mil cien metros (La Garita) en unos 25 kilómetros de orientación norte sur. Un secarral, un mazacote fonolitico gigantesco sometido a 10 meses anuales de aridez, insolación y considerables oscilaciones térmicas.

El paisaje del oeste americano que los pibes señalan cuando a la altura de Juan Grande divisan riscos y cardonales desde la GC-1 es un lugar duro para la vida. Allí la vegetación las pasa canutas tres cuartas partes de año y la fauna de más porte que un insecto resulta tan escasa como la lluvia.

En Amurga no hay gente, no la ha habido nunca. En época aborigen, los canarios del sur subían rebaños a pastar y utilizaban sus riscos, roques y barrancos para construir observatorios astronómicos, torretas de vigilancia o santuarios de ofrenda y reunión. En épocas muy posteriores, cuando la fiebre tomatera, se cultivaron y regaron fatigosamente sus cotas más bajas. Actualmente, la actividad cinegética, el senderismo y algún ejercicio de entrenamiento militar protagonizan los únicos andares humanos por la rampa sureña. Y es que Amurga siempre ha sido el terreno de detrás, un solar de maniobras, un sitio para ir, hacer y volverse pronto. La ausencia de agua y de suelos fertiles marcan el espacio y lo vacían de cualquier cosa que no sea el rumor del alisio y tus pasos sobre el lajial ruidoso. En cualquier caso, a los que nos pueden los paisajes abiertos y exentos, Amurga nos parece bella. No me pregunten porque, pero lo cierto es que estos lugares solitarios, desérticos, rocosos, llanos, ásperos, brutos, tienen un no se que recurrente que fija atracción. El pasado día 23 de diciembre con dos amigos de postín para la guía y la interpretación, Claudio Moreno y Alex Hansen, subí a la cumbre de Amurga siguiendo la vertiente oeste de Barranco Hondo. Fue un pateo fuerte, duro. Con 16 kilómetros de ida y vuelta y 700 metros de gradual desnivel.

Lo pasamos bien, no podía ser de otra manera. Entre risas y fotografía pusimos en común lo que sabemos (yo el que menos) de geomorfología, volcanismo, clima, vegetación, paisaje e historia. Nos asomamos a los bordes de la rampa sobre Fataga y la Caldera de Tirajana y recorrimos visualmente el fabuloso cañón pétreo de Barranco Hondo hasta su sector de cabecera.

El Barranco de la Mina. La Gran Canaria Húmeda

Entre San Mateo y Tejeda, conformando la cuenca alta del Guiniguada se encuentra el otro yo de mi navidad 2011. Con 9 grados al sol y un hilillo constante de agua como banda sonora, en el pago de la Yedra (San Mateo) se vive la otra cara de Gran Canaria: la cara húmeda y vegetal. Entre restos del antiguo Monteverde insular y tesoros botánicos macaronesicos, en el centro de la isla orientado al norte, el paisaje inmediato al invierno se convierte en una paleta de colores que mezcla verde, marrón, amarillo, blanco, humo, teja, piedra y gris. Y aunque el bosque y la maraña vegetal no son mi ambiente existencial preferido, he de reconocer que en esta época otoño – invernal, con el alisio rebosando las vertientes, y las hojas de robles, castaños, nogales, fayas y sauces tapizando suelo y taludes, salir de la rutinaria calidez costera para vacacionar una semana en la cota 900 es un salto de calidad de cara el alma y los sentidos.

Durante los últimos días, he hecho senderismo diario por las intrincadas veredas vegetales que flanquean el barranco de la Mina, entre La Yedra y las Lagunetas. He sacado mi D90 para retratar estampas campestres y aprender a golpe de prueba – error algo más de fotografía de naturaleza. He tirado con arco en antiguos bancales de cultivo abandonados, en medio de un riachuelo con sauceda y desde el tronco centenario de un roble al tronco cincuentón de un castaño. He aguantado el tirón de nata en paseos repletos de exploración, carreras, malabarismo y juego. He recolectado nueces, castañas, bellotas, naranjas, ortigas, almendras, tunos, membrillos y jaramagos. He conversado de historia con veteranos moradores del barranco, he ayudado a limpiar cercados, cuevas y solanas, me he introducido de lleno en la gastronomía rural y he dormido como solo se hace en vacaciones, en el campo y a 8 grados con calefacción.

Sí, aunque me confiese canario de 200 cota máxima y amante de los paisajes abiertos y rocosos como Amurga, también me lo he pasado bien en el bosque.

Feliz año y mejores pescas.

ADIOS A LA DIVA DE LOS PÍES DESCALZOS

2011-12-19T14:26:00.005Z

Este pasado fin de semana, abandonó este mundo en crisis Cesárea Evora, la fenomenal cantante de Mindelo, Cabo Verde.
La biófila viejita que nos emocionó con el Mornar y la melancolía propia del África portuguesa.

Una señora de sangre no azul que jamás montó empresas para desviar dinero, ni recibió trajes y joyas en concepto de dadivas. Alguien que nunca se ganó la lotería 5 veces en un año, ni necesito tirarse de un 9º piso para expiar sus robos.

Una persona normal y corriente que jamás dirigió bancos, ni mangoneó ministerios ni fue presidente de país alguno. Una artista de condición humilde que no pateaba balones de fútbol, ni salía en el Sálvame de mier…que diga de Luxe.

Una doña sin más pretensión que poner su voz al servicio de la gente y la memoria.

Una encantadora anciana que siempre cantó por salvar las calamidades de su África natal y nos transmitió sus sentimientos a través de esa música mitad samba mitad fado que de tan criolla, tan cálida, tan dulce y tan cercana soliviantó el alma del mundo entero durante décadas.

Que nunca la olvidemos y su obra y ejemplo cundan para los restos.

Hasta siempre Cesárea Evora.

Fuente: Internet

Versión para Facebook:

"@buaaaaaa, sabéis k se murió C. Evora. Yossss que pen@aaaaa.

Me dio un nose k cuando lo escuche. El año pasado fui con Yure a verla a Vecindario y estaban guapas las canciones. Chaito. Kisssssssss.

Chacho, esTa lloviendo y hace un frío, verdad Fran. Jeje".

¿Y TU?, ¿NO ESTAS EN FACEBOOK?. DEBERÍAS DE HACERTE UN PERFIL

2011-12-14T23:52:00.001Z

- ¿Para qué?, ¿para encontrarme con toda la biota humana que un día compartió conmigo el ecosistema de primaria – secundaria – universidad - primer empleo?. Gente que hace años que no veo, que en algunos casos ni me acuerdo de quienes eran porque apenas me relacione con ellos un par de ratos y que al paso de 20 años aparecerían en mi entorno actual con sus canas, su vejez, sus arrugas, su calvicie, su coleta, su aspecto juvenil y sus intactas intenciones de retomar la conversación en el mismo punto en el que se había quedado hace décadas. Por supuesto, ni uno de ellos cae en la cuenta que la vida ha dado unos cuantos giros desde entonces, que aquel mundo de antaño no es este y que las personalidades, aficiones, querencias y fobias de cada cual han mutado en función de avatares y circunstancias. Peña que me invitaría a ser su amigo, entrar en su grupo, mirar sus fotografías y retroceder mentalmente en el tiempo para volver a tener 19 años.

No gracias. Que coñazo.

- ¿Para qué?, ¿para colapsar fatalmente mi sistema perceptual con tanto mensaje pollaboba avisándome que Eli le desea feliz navidad a Noe y de paso la pone al día en que Manu por fin conoció a Nati y se cayeron bien?. ¿O que mi prima Dunia Isabel, Dunisa para los amigos, fotógrafo de paisajes isleños, acaba de colgar una instantánea que tomo ayer a los píes del Roque Nublo y que tras ser editada en Photoshop muestra una impactante postal de la roca entre polarizados cielos nubosos y espectaculares saturaciones de pinocha y jaras?. A MI QUE COJONES ME IMPORTA todo eso. Que la presente al Pullisher.

- ¿Para qué?, ¿para obligarme a leer un ejercicio comunicativo basado en frases mal redactadas, incompletas, incongruentes, sosas, llenas de incorrecciones, arrobas, “k” de kilos y signos de exclamación e interrogación que nada tienen que ver con las reglas del castellano escrito?. Lenguaje basura que haría berrinchar desde el más allá o el más acá a Cervantes, Galdos, Delibes o cualquier otro maestro de la lengua más fascinante del mundo. No gracias, preferiría ver “la Gala”.

- ¿Facebook?, ¿para qué?, ¿para participar de su interesado carácter social y su pastoreo de masas destinado a crear rebaños teledirigidos a un narcotizante entretenimiento de cotilleos y chorradas que le permita al sistema seguir sableándonos los derechos, la libertad y la dignidad individual al tiempo que poco a poco nos reduce a meros esclavos productores - consumistas (¡Toma ya!). No gracias. Que le den al Facebook.

Que le den. Sin lubricante ni prolegómenos pre-coitales.
Que le den, a ser posible con saña, chifladura y gula.

Me quedo con mi blog y sus botellas con mensaje.
Y me consta que Jay opina lo mismo.
Y Mubarak.
Y Gadafi.

CARA DE RAJOY POSANDO EN BERMUDAS (EN AMADORES)

2011-12-11T18:33:00.001Z

La bronca de Jay:

“A ver Uno de Tantos, batata mío, es necesario que sepas, que si te levantas a las 5 y media de la mañana para pegar unos lances a treinta kilómetros de casa, en un veril difícil de andar, con viento frio y relente que muerde. Si encima por razones varias de tu dinámica vital actual no son muchas las oportunidades para hacer spinning de amanecer, sería conveniente que andaras al loro y no te dejarás en casa cualquiera de las dos partes fundamentales del equipo de pesca.

Te puedes dejar los bucktails de tu amigo el moldavo, los jigs de metal, un ranger, la bobina de reponer bajos, el boga grip, los tubitos para desenrocar, el descamador, el deshace pelucas, la cámara de retratar, las trabillas, el cuchillo de filetear, la linterna, el cortaúñas, el trapo, el manojo de elásticos o la reput……madre que te pario. Pero LO QUE NO PUEDES DEJARTE ATRÁS, TOLETE MIO, ES EL CARRETE.

PORQUE APARTE DE PERDER TIEMPO, ÁNIMO Y DINERO, SE TE QUEDA UNA CARA DE GILIPOLLAS QUE ni Rajoy posando en Bermudas para el Canarias 7 en la playa de Amadores”.

Pues bien, eso fue lo que le paso a un servidor el otro día por la mañana, cuando aprovechando el festivo constitucional acordó con el amigo Jacobo una sesión de spinning madrugador.

Fue en el pesquero, al ir a armar la caña cuando caí en la cuenta de que no había cogido el carrete.

Afortunadamente, el compi si llevaba el equipo completo y pude entretenerme a través de la charla, la fotografía y un par de lances prestados de vez en cuando.

¿Los resultados?, paupérrimos, como de costumbre. Solo un agujón que se prendió a un Daiwa Saltiga Minnow después de insistir unas cuantas veces y quedo retratado para la posteridad tal y como ven antes de este párrafo.

Es lo que hay.

Será hasta otra.

LAS SAMAS MAYORES DEL MUNDO. LA ÚLTIMA PERRETA

2011-12-07T23:16:00.002Z

Ayer en la portada digital del Canarias 7, apareció una noticia referida a unos pescadores que en Agaete, Gran Canaria y a jigging, habían conseguido capturar una sama de 10 kilos y pico.

Según el llamativo y estupidizante titular era la sama más grande del mundo.

La noticia viene a contrarrestar otra noticia semejante publicada hace unas semanas que refería como en un Campeonato de Jigging celebrado en Lanzarote se había batido el record de sama establecido hasta entonces, con la captura de otra esparido más grande del mundo, 9 kilos y algo (creo).

Por supuesto y como es normal en la prensa escrita de este archipiélago, la calidad periodística brilla por su ausencia y la noticia se cuenta y se refiere como podría hacerlo mi abuela. Ni siquiera se menciona el nombre científico de la especie. Nada. Ni características, peculiaridades o aspectos relativos a su pesca. Solo inconcreciones a través de frases a cual más absurda, burda y ridícula.

En cualquier caso, pasando por encima de la cutrez noticiera de los medios escritos y el tributo al anacronismo que suponen los campeonatos de pesca a jigging con su pestazo a safari africano del XIX, lo cierto es que es muy probable, que muchos pescadores que de manera regular hayan practicado jigging durante los últimos años en Canarias, exceptuando el Hierro, tengan en su haber capturas de samas más grandes del mundo. Samas sin registro oficial IGFA y por tanto sin categoría de record oficial pero samas como puertas, animales de 10 o más kilogramos atrapados sin fanfarrias ni voladores, que venían (adviertan el tiempo verbal) a componer la rutina de capturas asociada al jigging nuestro de cada día.

Yo he pescado samas más grandes del mundo, y también mis compis Guillermo, Felipe, José, Antonio, Nicola, Francis, Abe o Victor “Nono”.

Y eso por citar solo a algunos amigos que han pescado aguas Canarias, pues no quiero enmarcar mi reflexión en el Estrecho de Gibraltar, donde al jigger que no haya cogido una sama de 10 o más kilos casi se le tiene por un sarnoso de mazmorra y cuarentena.

En fin, que no es raro ni sorprendente como pretenden hacernos creer en la prensa escrita, el pescar samas de ese porte en el archipiélago, lo que quizás si resulte sorprendente es que un periódico tenga que recurrir a este tipo de sucesos cotidianos y nada noticiables para sumar un buen número de clicks a su dominio web o que las noticias sean el compadreo que otorga rato de gloria, fama y ego a un cuñado, un primo o un amigacho.

Pues eso, que a estas alturas del partido, me jode que me anuncien el descubrimiento de la pólvora.

Bonita sama, por otra parte.

ASESINANDO LA NOSTALGIA. SPINNING EN MAXORATA. (CON CLAUDIO, ADAY Y JAVIER)

2011-12-02T01:01:00.001Z

En lo que al donde se refiere, mi relación con los señuelos artificiales tiene como una de sus referencias de génesis la isla de Fuerteventura; su inmensa línea de costa, su extensa plataforma sumergida, la soledad de sus grandiosas playas y el bravo mar de su despoblado barlovento.

En aquellos inicios, aún conectado a los estudios universitarios, la pesca se compatibilizaba con apañadas de ganado costero, pateos en busca de rarezas botánicas o entretenidas sesiones de paisajismo fotográfico. La compañía humana imprescindible de aquellas aventuras era mi amigo Claudio Moreno; atento organizador, guía generoso, geógrafo sin alaracas, correcaminos incansable, enseñante comprometido y una de las personas que por practica y vocación mejor conocen el medio insular de estas 8 cagaditas de díptero que tenemos por archipiélago.

Aquellos eran tiempos de pesca y exploración, de descubrimiento, de pejerreys, bailas y sierras en ambientes tan bellos como poco antropizados. No había chavalitos ni el spinning había adquirido aún los tintes de moda grupal que ahora y por sectores tanto nos agobia. Empezábamos y coincidíamos ánimos parecidos; yo con un bichero para bicuas kileras y otros con un manojo de rapalas enganchadas al borde de un balde. Cuanta inexperiencia convergente. Que pintas por otra parte.

Una década después de aquellos primeros y felices tiempos, hemos vuelto a Fuerteventura para rememorarlos y acallar un poco el rumor nostálgico.

Con Claudio por supuesto. Con Abe y Antonio, faltaba más y con Aday y Javier, un par de primerizos que en apenas un rato, para este que escribe ya eran como amigos de toda la vida.

Desembarcamos el viernes pasado en Morrojable y durante tres días recorrimos el litoral majorero buscando pejes depredadores.

Después de alojarnos en una villa situada a las afueras de Gran Tarajal y segregar dos cubas de feromonas ante la fantástica carrocería de la casera, empezamos a pescar de tarde en la meca del norte con un alisio fresco entrando de costado y una mar de fondo tan llevadera que lejos de molestar, mejoraba las condiciones que a nosotros nos parecen más propicias para la actividad general de gatos y ratones.

Pero la presencia de peces era nula. Ni carnada ni depredadores. Esa fue la tónica general durante el viernes, sábado y domingo. Ni cambiando de lugar ni variando de ambiente lográbamos atraer la curiosidad de los escamudos. Daba igual que fuese playa, risco o la mezcla de ambos. Un pejerrey que siguió la enredada muestra de Javier, el avistamiento de varios palometones cebándose en la ola y algunas tímidas picadas en ambientes playeros de lubinas y bailas fueron los únicos incidentes reseñables durante el fin de semana.

El domingo noche, ante el bolo descomunal que se nos venía encima, con Javier retirado de la excursión por compromisos laborales, tras auxiliar a una parejita de adolescentes a los que la batería del coche dejo tirados sobre un cantil norteño y a pesar de estar rendidos al cansancio general y falta de horas de sueño, decidimos que la última opción era agotar el tiempo del lunes destinado a esperar el ferry, echando el resto en la playa de trasmano abierta al suroeste. Estábamos en el descuento y tocaba colgar balones. Había que tirar de reservas físicas y fajarse mediodía entre olas y arena batida.

Así lo hicimos.

A las 6 de la mañana del lunes pusimos rumbo sur y desembocamos en la majestuosa playa de barlovento que nos recibió con un viento ausente, escasa ola y una luminosidad tan fotogénica que a poco que te descuides agota la capacidad de las tarjetas de memoria.

Caminamos un rato, llegamos al punto escogido para comenzar la sesión de pesca y al segundo lance ocurrió lo que al menos este que escribe intuía. Chapoteo en superficie con el calabacín de Molix y pejerrey al canto. Un sollajo que calculo en 5-6 Kg y que tras revolcarse sobre el señuelo, desapareció sin clavarse. A partir de ahí, la acción pejerrey nos animo la primera parte de la mañana con animalitos de 1 a 2 Kg, que mostrándose activos con la llenante, entraban y salían en patrulla, clavándose a pares hasta completar 7 capturas en apenas una hora. Luego, el final de la marea hizo decaer la actividad tocando pescar de retirada el resto de la playa hasta alcanzar el coche.

Armado de persistencia, con mi pequeña travel de Lamiglas, entre hoyos, barras y rebelajes logré una palometa blanca del tamaño de una cajetilla de cigarros y una baila de 1 kilo que sirvió para poner guinda de consolación a un fin de semana fantástico desde el punto de vista lúdico - social y decepcionante desde la perspectiva pesquera.

En cualquier caso, que le den a la pesca. Fuerteventura es un lugar paradisiaco a dos horas de ferry. Un territorio exento, dorado y silencioso. Un lugar colmatado de libertad y simpleza. Un paisaje de montañas peladas y repletos llanos vacíos. Una isla mágica para los sentidos. Otro archipiélago.

Gracias a los amigos majoreros Abe y Antonio por la guía, el acompañamiento y la hospitalidad.

Gracias a mis compañeros de aventura, Claudio, Aday y Javier. Con ellos, los bolos son menos bolos y la coña y el buen humor se convierten en matriz indispensable.

Gracias a Silvia por ser tan profesional en el negocio inmobiliario y estar tan atenta ante cualquiera de nuestras necesidades de alojamiento y logística. El lunes nos hubiera gustado darle las llaves y las gracias en persona pero la puñetera pesca es Espartana y represora como ella sola.

Gracias a la cafetería que esta a la salida de Tarajalejo por abrir temprano y hacer bocadillos para pescadores que madrugan.

Gracias al club de Pesca de Altura Faro de la Entallada por recogerme el señuelo que durante tres tardes no logre darle a Victor Nono.

Gracias a Estrella y Francisco por su inocencia y confianza. Reconforta comprobar el que aún con aquellas greñas, aquellos ropajes, aquel salitre y aquel sudor, uno sigue sin pasar por maleante.

Gracias a la Quesería de Juan Díaz en Tiscamanita por el trozo de queso “pa los pizcos”.

Gracias a Fuerteventura, por ser tan grande, ventosa, árida y erosionada. Afortunadamente la incomodidad de unos es salud para otros. Nosotros.

Por cierto, aunque en esta ocasión no salieran muchos peces, si salieron algunas buenas fotografías. Claudio con su Nikon D3 y servidor con la D90 le intentaron poner memoría visual a lances y lugares.

Las que acompañan la entrada son algunas de las mejores.

Como siempre, merito compartido.

Nosotros pusimos el ojo, los japoneses la tecnología y Fuerteventura la luz.

Volveremos.

LA MASA COMENTADORA CANARIA

2011-11-21T14:49:00.001Z

Tomo prestado de la formidable web Canarias Bruta, el término que da título a la entrada para hacer mención a una de las manifestaciones subculturales más genuinas e ilustrativas de este disparatado archipiélago de expresión y comunicación que son las Islas Canarias de principios del siglo XXI.

Me refiero a esa clase, raza, tribu (no se como llamarla) que hacen comentarios digitales a las noticias de los principales periódicos de las islas.

hasta ahora, ni el señor Jay ni este que le escribe habían sido plenamente conscientes de su existencia ni de las repercusiones socio – intelectuales que para la psiquis normal procuran sus públicas manifestaciones, pero en los últimos tiempos, tras seguir digitalmente varias noticias regionales, he caído en la cuenta del atentado que muchos de esos comentarios suponen para la inteligencia colectiva, el progreso de la razón y el caché cultural del contingente humano, llámese pueblo, de estas 8 islas.

Me centró para ejemplificar el fenómeno comentador en cuatro hechos más o menos trascendentes que en las últimas semanas han sido noticia en la prensa habitual y que tienen al sistema natural como protagonista.

Uno de ellos es el episodio sismo – volcánico que se vive en la isla del Hierro, algo que tarde o temprano tenía que volver a ocurrir y que nos ha pillado a la mayoría como testigos y a los herreños de esta época como dolientes. Un fenómeno natural que por deficiencia educativa es sorprendentemente desconocido para el 90% de los humanos que pisotean estas piedras.

Otro suceso tiene que ver con una plaga pertinaz de medusas que han cercado de últimas las playas de Gran Canaria y Lanzarote y que en palabras de biólogos marinos obedece a trastornos puntuales de la dirección de las corrientes y la temperatura del agua. Además, en Gran Canaria, en la Playa del Cabrón, (punto de buceo) ha sido observado y fotografiado un ejemplar de carmelita cocodrilo (especie de anguila tropical deconocida en Canarias) y en la Aldea, unos pescadores pegaron, sacaron y se papearon con gusto un pez sol, peje de aspecto circense, mesopelágico, pero sobradamente conocido por la ciencia, referenciado por los catálogos e inventariado en la casuística pesquera más o menos habitual de las costas isleñas.

En definitiva, hechos singulares que pueden imaginar las reacciones y comentarios que provocan en el estrambótico, analfabeto, inculto y atrevido personal de a píe de las islas. La masa comentadora en estado puro opinando, mezclando y tergiversando de las más diversas maneras pero siempre con el esperpento a tiro de teclado.

He leido cosas como que la isla del Hierro va a reventar, que el gobierno tiene documentos que lo dicen y que por eso están los de la UME acampados en Caleta.

Que la plaga de aguavivas (medusas) pueden ser obra de experimentos biológicos de los chichas para hundir el potencial turístico de las playas de la provincia oriental.

Que lo del volcán tiene que ver con el cambio climático y que las lluvias fuertes de los últimos dos años anunciaban que algo estaba pasando con la tierra. ¿Relación?, ustedes mismos.

Que la carmelita es potencialmente un peligro y que cuando muerda a un turista y le arranque el pedazo vendrán a poner remedio.

Noten el dramatismo y la contundencia que supone el concepto “arrancar el pedazo”.

Que en Arinaga antes de hacer el muelle no había bichos de esos (en referencia a la carmelita).

Que si el pez es nuevo y nunca visto - refiriéndose a la Carmelita - como es que se llama carmelita, que ese nombre es 100% canario. Que hay trampa y algo huele a podrido en todo el asunto.

Lo del Carmelita como diminutivo canario es tremendo. Solo falta que le atribuyan el “¡Ay Carmela!” a los Sabandeños.

Que si todo es tan normal, como se explica el que una piedra flote como lo hacen esas que salen del volcán de la Restinga. Que esa es la prueba más palpable del peligro que acecha a los herreños. Que que potencia destructiva tiene que tener ese volcán para hacer flotar una piedra. Que a él le huele a que esta a muy poca profundidad y no quieren decirlo, si no, no se explica tampoco que no dejen a nadie acercarse a la mancha de burbujas.

Que que es lo que nos ocultan en Canarias, que el otro día en una ladera de San Mateo había dos técnicos del Cabildo con unos aparatos raros apuntando al fondo de una barranquera.

Que la otra noche, yo que vivo en Orzola, sentí clarito el tremor (no el temblor, el tremor directamente) de la Restinga por mucho que digan que no es peligroso ni nada.

Que si nadie se ha dado cuenta que todos los peces raros y las medusas piconas han aparecido después de que haya salido la mancha esa en el mar de las calmas.

Que el pescado grande ese de la Aldea se conoce de toda la vida y es una fula gigante o madre de la fula.

(Firman Colacho & Mingo. Roliando cabrillas desde 1901).

Que lo del Hierro y estas noticias de peces raros no son sino cortinas de humo para ocultar las prospecciones petrolíferas que hace Marruecos frente a Fuerteventura.

Eso es una desviación de atención y lo demás cáscaras de lapas.

Que si nadie ha pensado que el agua caliente que emana del volcán, va a atraer a tiburones blancos y otros bichos malos.

Que pueden decir lo que quieran pero que de carmelita nada, que lo del Cabrón es un cocodrilo, ¿o es que nadie sabe que en Australia hay una especie de cocodrilo marino devoradora de hombres?.

Y hay más, pero no les canso.

Como resumen aclaratorio, hay que resaltar que en tierras canarias y sea cual sea la noticia, el denominador común en el trasfondo de los comentarios incide casi siempre en la teoría de la conspiración y en el catastrofismo: nos ocultan, es una estrategia, va a reventar todo, nos invaden criaturas marinas feroces que no van a dejar bañista vivo, etc, etc.

Además, la mayoría de perfiles aparecen travestidos de una canariedad tópica y reaccionaria que al mismísimo Bentejui (héroe aborigen) si levantará la cabeza le empujaría de nuevo al precipicio.

Por supuesto, no falta un 1% de comentarios vertidos por seres tan sesudos y racionales como inconscientes, que sin visión de campo se atreven a alzar la voz en medio del manicomio para poner un poco de razón y fundamento. Ni que decir que sus acotaciones son como el mosquito que pica a un tren y tres líneas más abajo y tras cebarse con su persona, la paranoia y el disparate vuelven a campar a sus anchas.

Supongo que todo esto no es sino la consecuencia de, y el mal nuestro de cada día. Que en todos sitios cuecen habas y que al final no son tantos sino más bien los mismos a todas horas, pero en cualquier caso, leerlos y escucharlos, que esa es otra, duele tanto al cerebro como una rueda de prensa de Juan Manuel Rodríguez o una fotografía de Rajoy en bermudas.

Menos mal que uno tiene procesadores con salida en coña, porque si no, es para emigrar. Se los aseguro.

BUENAS NOTICIAS DESDE IRLANDA

2011-11-16T22:44:00.002Z

Las tomo del blog de Henry Gilbey. Pinchar aquí.

Al parecer el ministro irlandés que manda en asuntos pesqueros ha declarado que no es propósito estatal el variar en extremo alguno el actual status de protección de la lubina.

Apunta Gilbey que una de las razones que han pesado en la decisión es la movilización de organizaciones de pesca deportiva y pescadores anónimos en torno al asunto. Al parecer, los cientos de cartas y e-mails enviados a la administración irlandesa han dado sus frutos y han motivado que los dirigentes del país del trébol se lo piensen y no sucumban a la presión del lobby de pesca comercial que empuja para la supresión total de la veda.

Parece que aún queda algo de clarividencia en los que mandan Irlanda. Clarividencia para advertir que la rentabilidad de la lubina como especie de pesca deportiva son infinitamente superiores a la de la pesca comercial.

Felicidades a John Quiland por su compromiso y el trabajo desarrollado como defensor del peje en cuestión.

Estamos de enhorabuena.

Y es que entre tanta información terrorífica, viene bien una noticia positiva.

OTOÑO 2011. TIRO CON ARCO TRADICIONAL. CAL Y ARENA

2011-11-14T09:38:00.003Z

Campeonato de Canarias al Aire Libre para Arco Tradicional y Desnudo. La Laguna 2011. La de Arena

Fue a finales de septiembre en el campo de futbol de la Verdellada (La Laguna).

32 arqueros divididos en 3 categorías de las cuales casi por primera vez, destacó en número de participantes la división de arco recto. 17 long bows que parecen evidenciar el auge de la modalidad y tal y tal.

¡MALDITO AUGE!.

Porque por si no bastará que uno no termine de ser bueno tirando, ahora resulta que lo que se lleva es apuntar y convertir el long bow en un instrumento de precisión con el que se toman referencias para no salirse del centro amarillo.

La arquería instintiva es eso, instintiva, tiro instintivo guiado por la memoria. Grabación mental, visual y corporal de gestos y movimientos. La moda de tomar referencias para quedarse a 5 puntos del record de España o hacer tiradas clasificatorias de 380 puntos, prostituyen la filosofía del tiro con arco instintivo y el espíritu del tiro con arco recto.

El campeonato de la Laguna fue un chasco y un absurdo. Las sospechas sobre los primeros clasificados en long bow son más que fundadas y a pesar de que apuntando o sin apuntar, uno no esta para pelear por campeonatos, da rabia esa especie de traición gilipollas que algunos hacen a la modalidad por la gloria que otorga un podium, el fetichista trofeo de turno o ser el primer nombre en el listado oficial de ganadores. Que con su pan se lo coman.

Afortunadamente siempre estará la de cal. Los recorridos de bosque 3D que ponen a todo el mundo en su sitio. Sobre distancias desconocidas no hay Dios que apunte y al final, como al principio de los tiempos, será el bosque el refugio de la arquería más pura.

Felicidades a Roger y Jesús, compañeros del club Arcogranc por su primer puesto en desnudo y su tercer puesto en recurvo en el campeonato lagunero. Roger apunta porque su arco y su modalidad se lo permiten. Jesús es un ejemplo de constancia y entrenamiento. Enhorabuena.

A la mayoría de perdedores como yo, mucha resignación y a llorar al parque. A los que ganaron apuntando, que el triunfo les sepa a medicina amarga. Ya nos veremos entre piedras y matos, con dos flechas a 30 metros de un búho real de foam colocado en oblicuo. De momento que les vayan dando a todos.

Me voy al bosque.

Campeonato de España de Recorrido de Bosque 3D. Trujillo 2011. La de Cal

Ocurrió un fin de semana de este pasado octubre en la espectacular localidad medieval extremeña de Trujillo.

Un escenario de lujo para un campeonato montado de prisa y corriendo por la FETA donde la desorganización, descoordinación e improvisación fueron denominador común y las quejas de los participantes más avezados rebosan blogs, foros y redes sociales.

Tres recorridos diferentes y controvertidos en un paisaje de Berrocales genuinamente extremeño; rocas, matorral bajo y mucho terreno llano.

En mi opinión, la ausencia de cambios de rasante motivaron el que la organización buscará la dificultad a través tiros largos siendo muy discutida la distancia y colocación de los bichos pequeños o con reducida zona de muerto. O sea, cabreo generalizado con los búhos en oblicuo a veinte y pico metros o los pavos gringos con el corazón del tamaño de un euro puestos a las afueras de Madrid.

Pero aún con todo eso y expresando un sentir estrictamente personal – es la primera competición nacional a la que asisto – el hecho de poder disfrutar de un fin de semana completo de tiro 3D en un ambiente comunal de relax tan al caso como el del campo extremeño me sirven de sobra y me valen para enjuagar el mal sabor de boca que por último viene dejando el tiro en diana fija a distancias conocidas. Ese fin de semana de Trujillo me ha servido para tomar el recorrido de bosque como camino a seguir dentro del tiro con arco. Al fin y al cabo este deporte tiene su ancestral cuna en el bosque y a día de hoy el contacto con la naturaleza, el reto personal que supone cada tiro y la naturalidad con la que se envuelve la modalidad son ingredientes con los que sin ponerme ni quererme trascendente se inflama el espíritu y se colman las ansias de esparcimiento, ocio y diversión que persigue la afición que practicamos.

En lo que respecta a puntuaciones, resultados y clasificación en arco recto, en Trujillo ganaron los de siempre, los extraterrestres capaces de terminar por encima de los 200 puntos en cada circuito. Alucinante ver tirar a Iriarte y compañía aunque sea en el calentamiento.

En lo que a este que escribe respecta, la posición de 6º por la cola no tiene amargura si tenemos en cuenta que es mi primer campeonato nacional y mi segundo campeonato en lo que a recorrido de bosque respecta.

Haber pasado de los 100 puntos en cada recorrido me valen para esta primera vez. Especialmente contento estoy con no haber naufragado estrepitosamente el viernes tarde en el desquiciante circuito azul (126 puntos) y con la puntuación de 141 puntos conseguida el sábado en el circuito rojo (el de los ciervos en el quinto pino).

Por lo demás, Extremadura es lejos del mar la tierra más relajante que conozco. Por sencillez, por extensión, por libertad, por gastronomía y por el carácter de sus naturales.

Por lo definitivo, Trujillo 2011 me ha reafirmado dos cosas: Una, que el cochino es definitivamente el mejor amigo del hombre y dos, que para bien o para mal, para vivir la vida y disfrutar del instinto más hedonista, al final, como en España (la muy puñetera), en ningún sitio.

Será hasta otra.

YA SE QUE VOY A VOTAR

2011-11-08T13:02:00.002Z

Este que escribe, indignado, mayor de edad y en pleno uso de sus menguadas facultades mentales, tras varios días evacuando consultas consigo mismo, en vistas de lo observado la pasada noche en el debate entre el sibilino político Rubalcaba y el ridículo pasmarote Rajoy y aún reconociendo que en las fraudulentas artes de la política el de Santiago y cierra España no le llega al de la Internacional ni al cordón de los zapatos, manifiesta que:

a pesar de su condición apolítica respecto al escenario actual, que lo de la crisis es algo que viene mundialmente dado, que nadie más que el lobby político - económico que gobierna el mundo y/o una revolución social sin precedentes que haga majo y limpio con el sistema tiene el remedio para el desbarajuste general y que ni las artes políticas sectareas del progresismo de postal ni las represoras propuestas de la rancia derecha española van a suponer otra cosa que la misma precariedad económica y financiera pero aún con menos libertades individuales y sociales, su voto, el mensaje que rellenará su opción electoral el próximo 20N, no será otro que un trozo de papel en blanco dedicando un voto nulo y un soberano corte de mangas a todos los golfos, ladrones y homicidas que nos gobiernan.

Pero es más, para no quedarme con un hosco sabor de boca, le escribiré en mayúsculas y a pelo (de bucktail por supuesto) el tenor literal de una frase legendaria.

“SI VIERAMOS COGIDO TODO LO QUE PEGUEMOS VIERA SIDO UNA PASADA”. by Chavalito.

Y a los que no entiendan nada, que tiren de archivo en el blog, que para algo esta.

Nada, era eso, tan solo

Un indignado.

Jay.

ASÍ NACE UN VERIL. QUE SIGA, QUE SIGA

2011-10-31T22:40:00.000Z

Si el volcán que anda eructando al sur del Hierro completara la creación de un edificio que saque las narices del mar y asome los morros al sol - que parece que no - tendremos, en escala reducida, el perfecto ejemplo de creación de una isla oceánica.

Y yo que siempre me ilusione con observar una erupción volcánica en mi tierra anfibia de crianza y apego, ahora flipo en colorines con el espectáculo que supone un proceso eruptivo surtseyano desde la corteza oceánica hasta las posibles fases aéreas de fuegos artificiales (más bien naturales) con lava incandescente, explosiones, humo y rociadas de picón a diestro y siniestro.

La ciencia esta de enhorabuena y a los científicos que tienen como job motive, el vulcanismo canario ya no deben quedarles babas que precipitar. Y eso, a pesar de toda la información que se ha perdido por equipararnos a Valladolid en lo que respecta a dotación de buques oceanográficos.

De momento, el volcán de Las Calmas - que así espero que termine llamándose y no el papafrita San Borondon que proponen algunos – parece quedarse en modo submarino con un aparato de 100 metros de altura, 700 de diámetro y 120 de cráter.

En un par de semanas y algo se ha creado un veril de consideración. Una baja profunda para peces del alto. Un nuevo veril donde jugar a policías y ladrones.

Por lo que a este que escribe respecta, y en vistas de que el episodio parece que no esta concluido, la mochila con la cámara de retratar esta tentadoramente preparada tras la puerta. Por si acaso hay nuevos eruptos y son mucho más visibles.

De una manera o de otra, como dijo el amigo “y Digo Yo” en una entrada anterior, estamos asistiendo a nuestro propio parto. Y no creo que haya nada más novelero (curioso) que verse nacer.

Por cierto, Paulino y los suyos, a poco que no se disparaten y sigan tramitando la contingencia volcánica como lo están haciendo se arrallaran un millo importante (la verdad es que el asunto tampoco tiene mucho nudo). Lo están gestionando bien, las cosas como son. Espero que sirva de precedente.

FISHING TACKLE. DIVAGACIONES CONSUMISTAS

2011-10-26T13:22:00.003+01:00

Que quede claro que soy puro consumidor. Ni tengo tienda de pesca ni me debo a nada que no sea a mi poder adquisitivo. Lo que adquiero me lo compro a toca teja y en pleno uso de mis facultades mentales (deterioradas en el caso de Jay). Por tanto, expongo mis pareceres y opiniones con total frialdad y libertad. Al fenicio que le joda que piense que de todas formas, con Jay no iba a hacerse rico. Al que le guste, que se enrolle y me regale un par de arretrancos chulos para mantener erguida la llama critica.

Crujientes de Fenicia Buena y Fenicia Nefasta Envueltos en Salsa Subrealista (Jay Style)

Acabo de pasar tres días en un campamento de montaña con algunos amigos pescadores que de vez en cuando nos reunimos en el campo alrededor de tazones de Cola Cao (una sola cucharada que hay crisis) y arroces caldosos de mero para probar material de pesca en un taller – piscina adaptado rústicamente al efecto.

De tal reunión, he sacado algunas conclusiones que venían rumiando en mi cabeza desde hace tiempo y que tras el proceso de experimentación de estos días considero certezas personales definitivas.

La Sorprendente Bondad de Algunas Cosas de Decathlon

Desde mi ignorancia comercial, me pregunto si no será que Decathlon como gran superficie puede permitirse el lujo de comprar a fabricantes de gama media - alta grandes cantidades de un producto fijando el precio que más le conviene.

Hace un par de años se puso en evidencia que una caña de spinning que vendían con un nombre parecido a Lure Team, era una replica exacta - el mismo blank quizás - de la Dragon Express de Tenryu. Una caña roja de lubina que quitaba el sueño a pescadores franceses y cantábricos, con la única diferencia del nombre serigrafiado y unos 200 y pico euros de coste.

Ahora ocurre lo mismo con un señuelo: el Caperlan no se que de 100 gramos. Que es igual – yo creo que es el mismo - al Tail Walk de Gunz; un stickbait para atunes que es golosina para el bluefin atlántico y que en el mercado asiático cuesta un huevo y parte del otro.

En el citado simposium campestre de Cola-Cao, risas, frutos secos y Fanta Limón he visto en acción una caña de jigging del Decathlon que me ha dejado la boca abierta. Otra caña roja, una vara que se denomina jig clasic. La chica que la tenía, la alta y dulce Penélope la ha probado delante de nuestras narices en un estanque profundo amarrando a un bajo de nylon bobadillas de diferentes pesos pero nunca inferiores a 15 kilogramos. La caña en acción de pelea une la punta al mango, pero bombea sin problemas y pone cualquier bloque a tiro de guante sin el más mínimo quejido. Yo intenté lo mismo con una Zenith japonesa muy tildada para la pesca del atún propiedad de mi amiga Carmenza y al tercer bombeo, la vara rompió inexplicablemente por encima del grip.

En Decathlon he comprado cañas de spinning por 50 euros que en un año de tralla y baqueteo amortizaron con creces el modesto precio de adquisición a base de eficacia y practicidad. Que decir de la Ilicium, y de la Daiwa Exceller.

Decathlon tiene aires de economato, se enrolla en el precio y sus marcas blancas ofrecen calidad de fenicia buena. Buena y barata. Al loro con él.

Lamiglas Tropic Jigging 30 Libras

Miren que lo de las bovadillas da juego.

Mi amiga Xiomara, pescadora avezada y amante de los equipos ligeros y ese reto que es sacar el pez más grande con el material más liviano, también anduvo días atrás probando material y poniendo su equipo al límite. La muy exparacaidista anduvo 3 días emperrada en hacer saltar por los aires su cañita lamiglas 30 libras amarrándole a través de un Accurate sacos de escombro de 40 kilos y midiendo a base de cachetes y rudas levas la potencia de la mediana vara americana. La caña lo subió todo. Le costo más o menos esfuerzo, pero se empleo con la misma resolución en todos los casos. Incluso en una ocasión se soltó el muerto de prueba y la línea se enredo en uno de los hierros que encofran el fondo de la pileta gigante. Hubo que emplearse a fondo para partir la línea. La caña hecha una comba ni se entero. Fenicia de la buena. Buena y barata en comparación. No lo duden.

Eres Menos Fiable que la Marca Blanca de Capitán Pirata Fishing

La fenicia horrorosa estereotipada a través de una tienda canaria dedicada a vender arretrancos de pesca y/o náutica.

Lo bueno, o mejor dicho, lo normal, es lo que tiene de marcas como Shimano, Maria, Rapala o Daiwa.

Lo malo y patético es lo concerniente a su marca blanca SX Premium o lo que viene sin etiquetar y responde al copia y pega marroquí más cretino y falto de ética. El famoso Sea Ranger o las burdas copias del Aile Magnet DB y los minnows de Yo-Zuri.

Mi amiga Marylo, mujer de pelo en pecho acostumbrada a jalar por hierros, cabos y demás parafernalia relacionada con las contingencias, compró unos alicates abre anillas en el citado comercio; unos de esos que imitan a los fashion de Fisherman o Duo, llenos de agujeritos y anodizados de colorines. El otro día cuando procedía a testar su 40 libras en el pozo anexo al alpendre de los desayunos, con una anilla entradita en metal de las que se usan para asegurar los assist deformó la punta de la herramienta como un clip de oficina.

Yo mismo, no hace mucho, compre un desanzuelador con mango de plástico y aspecto similar a unos que circulan por ahí de la marca Rapala. A la segunda salida de pesca y sin intervenir más boca que la de una bicua canija, ni más ganchos que una ancoreta de lubina, la punta reviró y partió como el extremo de un pajullo.

Las anillas abiertas se deforman, las cerradas parten. Los anzuelos de los inchikus, kabura y demás chucu – chucu, pudren al sacarlos del plástico o deshilachan el hilo al que van sujetos. Los trenzados absorben y se hinchan de agua como una toalla de playa, los triples oxidan y las copias de señuelos son cutres y deteriorables desde el primer lance. En definitiva, casi cualquier accesorio que no sea de firma patentada y reconocida termina siendo tan asquerosamente malo y apestando tanto a engañifa que definen a la empresa como una fenicia nefasta que además de vender material paupérrimo a precios altos, no tiene el más mínimo respeto ni pudor para imitar, fusilar y utilizar el prestigio y el nombre de otras marcas y productos en su beneficio. Fenicia nefasta.

Da un asco.

La foto.

Bicua reciente capturada con un Bomber del Decathlon de 20 centímetros.

INACTIVO II

2011-10-12T23:38:00.002+01:00

Escribo solamente para decirles a todos los seguidores del blog que no me he ido a vivir al Chad ni padezco depresión súbita. No me he hartado de teclear sucesos y pareceres.

Lo único que ocurre es que no tengo tiempo material de escribir cosa alguna, pues entre trabajo, hobbies y excursiones fuera de mi veril natural es imposible encontrar un mínimo de tiempo, tranquilidad y sosiego para contar las cosas que me pasan por cuerpo y alma.

La próxima semana me voy a pescar y luego, espero que el final del otoño se presente tranquilo y sedentario. Cambiarán la hora y el recogimiento en casa será mayor. Hasta entonces, me temo que esto permanecerá con la persiana bajada.

Hay que contar asuntos de arquería, campeonato de Canarias al aire libre para tramposos que prostituyen el tiro tradicional instintivo con arco recto y campeonato de España de recorrido de bosque 3D Trujillo 2011. Además, crónicas de jigging y consideraciones en torno al vulcanismo herreño, el fenomenal (a mi juicio) tratamiento científico e institucional del asunto, la pobre oratoria de Paulino Rivero (vergonzosa) y la novelera posibilidad de vivir una erupción Canaria (no submarina por supuesto) en vida y en directo.

Por lo demás, estoy ideando la manera de someterme a algún tipo de autodisciplina que mantenga el blog semanalmente actualizado. Ya veremos.

Sí, ya se que muchos pensarán: "tu mismo amigo", pero aunque pueda no parecerlo, los disparates archivados y comentados crean un compromiso personal de continuidad difícil de pasar por alto.

Más nada, eso, que permanezcan atentos a la pantalla.

Chao.

A MODO DE DIARIO VACACIONAL. AMANECERES EN TITEROY

2011-09-13T16:19:00.002+01:00

Si amanece y ves

Que no estoy contigo, es que me he ido a pescar. Nada largo, unos cuantos lances. Una horita y media y santas pascuas. A las 9 en el apartamento mi cielo.

Día 1.

Una vez liquidado el protocolo de instalación y demás coñazos asociados, tras la siesta, recorro en plan lúdico y con la familia el paseo marítimo más inmediato al bungalow. Mantengo dos neuronas pendientes del paseo y el resto las consagro a escrutar visualmente la franja intermareal y sus aguas adyacentes. Grabo datos de acceso, relieve, huellas de actividad pesquera y señales de vida animal. Como conclusión, saco que el lugar solo se me antoja apto para pescas de fuerza mayor. Es la playa del pueblo, el paseo nocturno de los guiris. A dos metros de la pizzería, del chino 24 horas y las hamacas del H10.

Solo al final, cuando el recorrido acaba junto al Faro vislumbro un lugar apetecible para mover señuelos. Hay espuma, bajetas, fondos de arena, marisco bronco, callaos y poco trajin de gentes. Para corroborar mis impresiones, a unos 80 metros de tierra firme veo un par de barcos haciendo pasadas de curricán. Decido que de poder pescar, empezaré a hacerlo por ahí.

En la cena aprovecho un Bermejo frio y una tabla de salmon ahumado de Macher para soltar mis intenciones pesqueras de la semana. No encuentro rechazo aunque si varias enmiendas compensatorias. Me conceden permiso siempre y cuando compatibilize mis pescas con la necesidad de ejercicio diario de Nata: una perrita a medio hacer de podenco, perdiguero, pointer, braco o vaya usted a saber qué, que habiendo sido abandonada por algún hijo de la gran puta, fue rescatada junto al Cruce de Melenara, de una muerte segura por atropello. Un demonio de bicho por otra parte.

Pongo el despertador para las 6, dejo todo preparado junto a la puerta y me acuesto pensando en que sería muy posible que en el Faro, con un Ranger….

Día 2

Pi, pi, pi. Las 6 de la mañana, salto de la cama, corro de puntillas por la casa, me visto, corro de puntillas por el jardín, cojo el coche y me largo al Faro.

El mar esta bueno, apenas una brisa que llega del norte. No hay reboso, pero la marea esta llena en una hora y tengo que ponerme bastante atrás. Empiezo a pescar con un minnow de Daiwa, luego pongo una cucharilla de Sebile. Amanece, son las 7:15, cambio a un Viva Parade, ni rastro de peces, pongo un X-Rap blanco, nada. Las 8 de la mañana, meto el Miss Carna de Maria y luego un Roosta y luego, con luz suficiente, por fin un Ranger.

Aparecen dos chalanas haciendo curricán costero a tiro de señuelo, me infunden esperanza, sigo erre que erre con el Ranger. Las 8 y media, la marea da un par de golpes que indican el comienzo de la vaciante. Aparece una aguja tras el Ranger. ¡Joder!, es enorme, parece una boa constrictor, pero no repite. Quito el Ranger y lanzo una cucharilla del Decathlon con triple trasero. La pierdo a la primera bajada. Recojo bártulos y le echo el cierre a la pesca del día.

En casa todo marcha bien. Durante la noche, Nata solo transplantó un cactus del jardín y mordió hasta dejar inservible el enchufe de la manguera. Cuando llegué, la muy perdiguera estaba haciéndole una postura fina a una tortola de palmera y miguitas de pan. La niña apunta maneras.

Footing, playa, aperitivo, almuerzo y siestita.

Por la tarde salgo con la perra a las afueras del núcleo turístico en dirección norte. Costa suroeste. Es un llano pedregoso que termina en un cantil. Bajo el cantil, la plataforma de abrasión dibuja kilómetros de tableros, morretes y puntones bañados por un mar de norte fresquito. Me puede la sensación de simpleza y vacio del relieve. El no ver civilización ni rastro de su paso. Se me abren los ojos de par en par y comienzo a buscar allí el escenario de mi próximo amanecer pesquero. A todo esto, Nata, entra en una tabaiba dulce y saca un cadáver liofilizado de rata que se come de una sentada. Me hago el loco y miro para otro lado. Esta puñetera perra no va a coger fundamento nunca.

Día 3

Al atravesar de puntillas el jardín piso la rata regurgitada por Nata y casi me parto el alma contra la puerta. Recojo el vomito asqueroso, lo tiro al contenedor y me marcho a pescar. Por el camino un guiri entrado en años se salta el ceda el paso de una rotonda (sucesos cotidianos en las Canarias Orientales) y casi se parte el alma contra el furgón que reparte los donuts. Observando la maniobra del viejo no esquivo un trozo de madera sobre la calzada y pincho con las tachas que idefectiblemente toda madera que descansa sobre el asfalto posee en uno de sus extremos orientados hacía el cielo. Su p…madre, pues si que empieza bien el día. Cambio la rueda, pero el contratiempo se come el amanecer y me quita preciosos minutos de pesca. Desisto de ir a donde tenía previsto y echo la hora disponible en el espigón del muelle. Al llegar observo una enorme mancha de carnada a distancia de lance, pero parece que no tiene pretendientes. Lanzo que te lanzo sin resultado alguno hasta que tras la cucharilla de Sebile aparece un gallo moruno (ballesta) del tamaño de una raqueta. Le da picotazos, juguetea con ella y al final, al quinto o sexto lance, se traba por los cueros del hocico. Lo saco, lo destrabo y lo devuelvo. Se salva porque en casa hay salmón y no ando con la voluntad necesaria para enfrascarme en peluquerías.

Las 8:30. Comienza el zafarrancho en el puerto. Se va el ferry y salen barcos de pesca. Un grupo de canoistas con coleta casi terminan de calentarme los cascos con tanto paseo y tan poca consideración. Hago un disparo disuasorio con una sardina metálica de 80 gramos y el peluo jefe me lo recrimina señalandome un ojo con el dedo. Hago acuse de recibo y le reenvio el gesto del ojo. Se queda mirando sin decir nada y sigue camino. Yo, por mi parte, tampoco digo nada. Desmonto el equipo y resignado enfilo el bungalow.

Anoche Nata no armo demasiado follón, solamente mordisqueo la manguera por la otra punta y escarvo un agujero al píe de una jara que rianse ustedes de la Gran Evasión. Cuando llego, la sorprendo marcando la postura perdiguera contra la avispa que habita en la chimenea de la barbacoa. Mientras, una tórtola moruna come tranquilamente migas de galleta a los píes de la mesa.

Piscina, lectura, aperitivo, almuerzo, siestita y paseo.

Día 4

Hoy me he propuesto ir lo más al norte que pueda. Tengo previsto pescar los veriles que hay pasando el hotel abandonado. Para ello, salgo un poco más temprano intentando compensar el tiempo que se pierde conduciendo por las pistas de tierra. Creo tener claro cual es el camino a seguir, pero a las 6:45 de la mañana en mitad de un gigantesco llano de piedras y oscuridad, me siento solemnemente perdido. Ante la duda, tiro palante buscando el mar. Ni veo el hotel, ni el volcán del pueblo, ni la luz del faro. No veo más claridad que 15 metros delante del capó del coche.

Enfilo por una pista descendente y que sea lo que Dios (o lo que sea) quiera. A las 7:10 desemboco en el borde del cantil. Lo que alumbra mi linternilla no me suena. Ruge el mar aunque el viento es practicamente nulo. Busco un lugar por el que bajar; un derrumbe o un andén. Lo encuentro aunque no es muy practicable. Entre saltitos y pasos de escalada me planto en la plataforma inferior. La oscuridad es absoluta, estoy a unos 20 metros de la orilla y el rumor de las olas me crea cierta incertidumbre. A pesar de ello, no pienso que el reboso sin viento de 1,8 que entro la pasada noche, me ague la fiesta.

De repente, mientras armo la caña mirando al mar, escucho a mis espaldas un rumor de marabunta. Cuando viro la cabeza, veo que medio atlántico se me viene encima. Apenas me da tiempo a dar dos pasos y escalar metro y medio de risco. La espuma me rodea, me alcanza hasta el pecho, me menea sin tirarme y logra que me sienta como una cucaracha en un sumidero.

Mojado hasta los pezones, la primera claridad me hace que ver que he venido a caer en el sitio justo. El justo para jugartela. Una lengua de lava que entra en el mar flaqueada por dos barranqueras a las que el mar rebasa y supera por su parte de tierra. Una especie de isla bañada por las olas en las que pescar aparte de incomodo es peligroso.

Sin pensarlo me doy el piro. Busco el coche y enfilo el hotel abandonado ahora convertido en bloques de infravivienda. Lo rebaso en dirección sur y me asomo a una especie de bahía resguardada cuya plataforma de abrasión termina en un escalón de aguas azules a resguardo. Hay una casa, bueno, algo parecido. Un cajón cuadrado de manpostería sin encalar y rodeado de chatarra.

A juego con la vivienda, los 15 metros de desnivel entre el cantil y el oceáno, los salva una escalera hecha con retales de madera y soga de esparto.

Bajo por ella y me pongo a pescar. Son las 8:00, delante de mi posición la superficie chisporrotea de carnada. El lugar huele a sierra que apesta, pero al cuarto lance, lo que sale enganchada al Bomber es una bicúa pareja. A las 8:45, doy por finalizada la sesión de pesca. Telefoneo a casa para evacuar consultas sobre el destino final de la bicúa y me confirman que sería bien recibida a la hora de la cena. La arreglo, la empaqueto y tomo de nuevo el escalerón rumbo al coche.

Antes de subirme, me abordan un par de guiris en bicicleta que me preguntan por un lugar llamado los Charcones que dicen tiene unas piscinas naturales muy bonitas, para bañarse hacer fotos y tal y tal. Les digo que ni puta, que el toponimo no se los ubico, pero que zonas de piscinas naturales he visto dos muy coquetas. Les explico detenidamente, me lo agradecen y siguen camino.

Ya en casa, me tropiezo con el señor de mantenimiento. Me pregunta por la pesca y le digo que una bicua y gracias. Me dice que algo es algo y que si quiero coger algo tengo que ir del Faro para arriba, que a partir del Faro todo es bueno, pero que tenga mucho cuidado con la marea, que a él se lo ha llevado ya tres veces cogiendo cangrejos.

De los pezones para abajo, mi cuerpo humedo le expresa un amén con mayúsculas.

Nata esta tranquila. Al parecer esta mañana desfogo energías escapando de la terraza por los cuadradillos de la puerta. Me cuentan que sembró de caos los jardines del complejo. Hubo estampida de gatos, privación de intimidades, robo de alimentos y rasgado de pareos. Volvió al corral no sin esfuerzo y ahora la rejilla de la barbacoa completa el cierre total del recinto perruno.

El resto del día transcurre sin incidencias dignas de mención. Playa, ajedrez, aperitivo, almuerzo, siestita y footing.

Por cierto, la bicúa pareja a la espalda con ajo, perejil y un pizco de pimentón es un manjar. Un vinito blanco de Tías, acompaña que da gusto.

Día 5

A las 6:45 llego con el coche al pesquero. Esta vez un par de kilómetros al sur de donde acabe el día anterior. Hace viento y aunque el reboso ha bajado no estoy para sustos ni incomodidades. Me quedo en la bahía asocada que apesta a sierritas.

Como de costumbre, no hay nadie ni casi nada que suene a bien mueble. No hay basuras, ni pesqueros apestosos. Me agrada el ambiente y la costa que me rodea. Sin chavalitos, ni grupos de spinners organizados. Soledad, silencio y limpieza.

Salgo del coche y espero sentado al borde del risco la proximidad del amanecer. Abajo, el mar esta tranquilo y permite pescar en primera silla de ring.

A las 7:15 ya estoy metido en harina. Aparece la carnada de todos los días. Los primeros lances con un Blues Code fluor consiguen picadas de agujas y bicúas mini sin resultado de captura.

El mar permite una pesca tan relajada, que el tiempo se va sin darme cuenta. Las mini bicuas y las agujas se cansan de picotear y yo sigo escrutando el fondo con un jig de bucktail azul y rosa made in Shamann.

De pronto observo un par de estallidos en superficie a unos 150 metros. Recojo el lance a mil por hora y saco de la Aquaskinz un jig de metal. Lanzo con toda mi alma y pongo el hierrito en el Cotillo. Al dejarlo caer la línea pierde tensión de manera subita. Picada.

Tranco, cacheteo y clavo. Hay carreras, frenazos, distensión y vuelta a las carreras. Una claca casi me la juega y convierte en una pifia histórica la varada más fácil de mi vida. Sierra entradito en carnes (12 libras le dio el Boga Grip). Me cuesta sacarle el señuelo, tiene el Shore jigging casi engullido y el Decoy clavado mortalmente en la agalla.

Le hago un par de fotos testimoniales con el móvil y vuelvo a lanzar.

Pero hay una sin dos y nada vuelve a pasar.

8:45, me retiro con el sierrita empaquetado para la cocina.

Por el camino me tropiezo a un viejito que baja a pescar viejas. Lleva erizos y la caña blanca oficial de dos mangos (es que la puntera es tan gorda que cuesta distinguir los dos extremos) con el carrete Herculy incorporado. Me saluda y me pregunta por la marea. Se queja de que esta muy llena (es cuarto creciente) y se sitúa en el puntón que yo acabo de abandonar.

De camino a casa me para una pareja con acento peninsular y me pregunta por un lugar llamado Los Charcones que dicen tiene unas piscinas naturales muy bonitas, para bañarse hacer fotos y tal y tal. Les digo que ni puta, que el toponimo no se los ubico, pero que zonas de piscinas naturales he visto dos muy coquetas. Les explico detenidamente pero menos, me lo agradecen y siguen camino.

Piscina, aperitivo, almuerzo y siestita.

Por la tarde, subo al volcán del pueblo con Nata (en la isla a cada pueblo le tocó un volcán). La muy penca sube corriendo, yendo y viniendo a toda mecha por un sendero de picón serpenteante. Una vez arriba circunvalo el cráter, hago fotos y contemplo las fantásticas vistas del núcleo turístico y el llano pedregoso de mis amaneceres. Al poco aparece un chico de color haciendo footing que le hace una mueca juguetona a Nata. Dos minutos después, el chico me hace a mi 10 muecas de auxilio.

Total: la perra que subió suelta, baja amarrada.

Día 6

Último rato de pesca.

Bajo al lugar del día anterior. El mar esta aún más benévolo que ayer. Ni rastro de actividad. A mis píes un manterío de viejas pasta a sus anchas el sebadal del veril. Me ponen los dientes largos y pienso en mi caña de cuerno.

A las 8:30 recojo el chiringuito sin una mísera picada.

En el pesquero de la escalera diviso un par de figuras humanas que pescan de píe. Me acerco con el coche y me asomo a contemplar. Pescan con largas cañas fijas que terminan en un cuerno blanco y largo. Se me van los minutos viéndoles pescar. Uno de ellos el más viejo, saca tres buenas viejas en apenas 10 minutos. La próxima vez me traigo carnada y las cañas de cuerno. Decidido.

Suena el teléfono. Llaman de casa. Que donde estoy, que tengo que hacer no se que y no se cuanto porque hay que ir recogiendo y dejar todo preparado para salir AL DIA SIGUIENTE POR LA TARDE. Vale, vale, contesto.

La llamada me pone de mala ostia. De una por el apuro irracional e histérico y de otra porque me toca volver a casa. A donde los chavalitos, los grupos de spinners organizados, la basura, la masificación y la secular antropización costera. Siento envidia por los viejillos que pescan viejas como se hacia antes y todo aquel que pueda disfrutar de aquella naturaleza más bonita y agradable.

Mientras me acerco al coche, me aborda un señor con acento vasco al que acompañan tres adolescentes y un Golden Retriever mejor educado que yo.

Me preguntan por un lugar llamado Los Charcones que dicen tiene unas piscinas naturales muy bonitas, para bañarse hacer fotos y tal y tal. Les digo que eso esta más al norte, pero que ni se les ocurra ir. Las pistas de tierra son impracticables, la mar se ha cobrado en lo que va de mes una docena de vidas y existe riesgo real de ser asaltados por feroces delincuentes rumanos que viven en los huecos del malpais. Me miran asombrados, los miro con gravedad, me responden agradecidos y dan media vuelta hacia el pueblo.

Hoy al menos, quiero que si no lo puedo disfrutar yo, tampoco lo disfrute nadie.

El regreso a casa me lo retrasa una colisión triple de rotonda y ceda el paso.

Una alemana en bicicleta que venía de dar de comer a una jauría de gatos se atravesó a la camioneta de un contratista y el frenazo de este se lo comió una pareja de gays italianos con coche de alquiler que a juzgar por las pintas también debían ir buscando el lugar denominado Los Charcones.

Ya en casa, preparo mi equipaje en 15 minutos y lo dejo todo listo para SALIR AL DÍA SIGUIENTE POR LA TARDE.

Playa, lectura, aperitivo, almuerzo y siestita.

A las 19:00 salgo a pasear con Nata.

Mientras ella inspecciona tabaibas y majanos, yo me despido mentalmente del llano pedregoso de mis amaneceres prometiendo volver para pescar con los amigos y algo más de dedicación.

Por la noche, cenamos a la luz de la media luna sierra marinado y salmón ahumado con ensalada de frutos secos. Nos ameniza la cena una pelea de británicos borrachos a las puertas del pub “Black Pirate” del paseo. “No Daddy no” vociferaban las feminas – por llamarles de alguna manera - que los acompañaban. A los postres me quedo traspuesto en la perezosa de la terraza escuchando el sacudir del viento en las palmeras.

DE ARCEN A ARCEN. LA DESGRACIADA EXISTENCIA DEL TORO "RATÓN"

2011-08-17T22:01:00.000+01:00

La España troglodita tiene un nuevo mito. Acaba de nacer para la farándula casposa de un país sin parangón, el toro “Ratón”. Un animal que sin comerlo ni beberlo va a pasar a la posteridad por la impuesta heroicidad de ser un asesino en serie de seres humanos. Sí, vale, gilipollas sin tope, inconscientes de baba y sanatorio, compatriotas prescindibles – porque a ver que falta hace la compañía vital de un tarado que se toma dos cubatas y se tira a correr delante de un tren -, pero seres humanos al fin y al cabo.

LEER AQUÍ

Y como no podía ser de otra forma, es la red de redes, la que lo mismo sirve para subirle el ázucar a Mubarak que para convertir en hit parade del Youtube los ronquidos de tu suegra en Corralejo, la que ha encumbrado al inocente bovino hasta el estrellato mediático.

Porque al toro “Ratón” que lo registren.

Como ocurre con todos los de su raza, la desgraciada criatura es y seguirá siendo pura carne de cañón. Un mamífero con pedegree mitológico y Mediterráneo, mangoneado desde la becerril infancia para el pan y circo más rancio de la Europa del siglo XXI. Aunque en el caso de “Ratón”, el pan y circo que le ha tocado en desgracia no le da para oler la Champions League de la tauromaquia. Que se olvide de verse enfrentado a Pepe Tomás o cualquiera de los pintureros toreadores top gama de la Spanish party. Al toro “Ratón” le toco el inframundo. Las mil y una fiestas pueblerinas y callejeras del levante veraniego español.

Cayó en las cloacas, en la indignidad tumultuosa de borrachines que corretean la rotonda central de Játiva, o en el stress resbaladizo de cerveza que procura la calle mayor de Sagunto. Cosas del pedegree y del destino.

Y aunque todo pudiera quedarse en ese desgraciado destino animal, resulta que para colmos, “Ratón” anda bien de reflejos, cuenta con suerte y además instintivamente parece saber convertir la experiencia en aprendizaje. Total: que en apenas unos meses, en el circuito festivo de la España más profunda y recalcitrante, ya ha conseguido unos cuantos premios gordos y dos plenos al 15. Dos hermosos matariles en dos homos erectus (por un mínimo de respeto al sapiens sapiens) a los que un día les dio por jugar a la ruleta rusa entre sus cuernos.

Y claro, como en este puto país, lo que no mata engorda y el morbo huele que alimenta: el muerto al hoyo y el vivo al bollo.

Y el vivo es “Ratón”, que de ser un esclavo puteado cada 10 días a correr hacia delante entre hostigamientos y acosos, se ha convertido en el Messi de las embestidas, una referencia freak para la España del pandero. Una estrellita de la red con página web inclusive. Un galáctico del mugido que cobra sin ver un duro 10.000 euros por aparición.

Un pobre animal utilizado por partida doble, como eje fundamental de una de las barbaridades más inexplicables de occidente. Una de las incongruencias más soberanas de un país puto en el que todo esta bien y mal dependiendo del que, y de si ese que, me toca a mi o le toca al vecino.

A “Ratón”, pese a su condición animal le ha tocado ser personaje del verano en una nación sin medida que se conduce de arcén a arcén y donde lo mismo te cae cadena perpetua si le descargas dos cartuchazos a un lince que una medalla por martirizar con saña y barbaridad a un toro acorralado.

A “Ratón” le ha tocado el deshonor de ser un farandulista más de ese montón de Españas a cual más cabrita e hipócrita. De esas que se pasan el día jugando a rasgarse las vestiduras o ser más papistas que el Papa antes de justificar doctamente la barbaridad más infumable o el comportamiento más vil. Un lugar en el que lo que se llora y lo que causa risa se usa para lo mismo sin más criterio que el de la temperatura ambiente.

Un lugar en el que un pobre toro sin culpa, un ser vivo elemental sin trampa ni cartón es condenado a tratos vejatorios por peregrinas razones de tradición y acerbo o subido luego a los altares por su más que dudosa capacidad de quitar vidas humanas. De arcén a arcén.

Aquí, en el flanco sur de un continente al que se presume culto y progresista y de cuyo exilio socio cultural, me temo nos sigue salvando la playa, el clima, la sangría y la paella.

Aquí, en la pesadilla de Doña Merkel. Donde “los cabrones españoles”.

Aquí, en el contexto político-cultural de la España troglodita.

De arcen a arcen.

Pobre toro “Ratón”.

Que descanse en paz.

Si lo dejan.

TIRO CON ARCO TRADICIONAL. TORNEO LAS MELEGUINAS 3D

2011-08-11T14:08:00.001+01:00

Fue el pasado mes de julio. En un domingo de no guardar que amaneció como tiene que amanecer un día de verano en las medianías del noreste de Gran Canaria; nublado, fresco y brumoso, con la condensación del alisio rebosando tras el Toscón de la Vizcaina y alcanzando la cuenca del Guiniguada en forma de garuja pulverizada.

Fue en una ladera de bosque xerotermófilo de libro. Una formación más o menos abierta de acebuches, lentiscos, almácigos, hediondos, vinagreras, tabaibas y todo el cortejo de pequeños matos que acompañan al genuino piso de vegetación grancanario.

Fue de mañana, a través de un recorrido de 14 puestos de caza mayor y un pavo salvaje americano sin cabeza del tamaño de una boya meteorológica.

15 Dianas tridimensionales a escala que representaban cabras salvajes, perros lobos, osos negros, cochinillos, un cocodrilo al sol de una barranquera y el referido pavo yankee. 15 posiciones de tiro colocadas estrategicamente a distancias de entre 10 y 30 metros que interactuaban con la topografía y la vegetación en un bonito circuito campestre de tiro con arco y senderismo.

Fueron unos 30 arqueros los participantes, repartidos en 2 categorías de arquería tradicional, (longbow y recurvo instintivo) una de arco desnudo y los incomprensibles arcos compuestos y sin novia (léase poleas).

Fueron dos recorridos completos a desarrollar antes de la media tarde con la reglamentación FITA de recorridos 3D como manual de instrucciones y disciplina.

Fueron patrullas de 3 o 4 arqueros mezclándose en categorías afines. Disparando dos flechas por bicho y corriendo el turno de tirada.

Un total de 270 puntos a conseguir en cada recorrido si uno fuera Byron Ferguson y no saliera del ojo de una aguja en cada muñeco.

Fueron nulas las sorpresas en cuanto a resultados se refiere.

En Longbow, el ganador fue Juan José, siguiéndole Sara y Pepe Juan.
Mi amigo José, el dueño de Pulido bows, la pujante y fenomenal empresa de fabricación de arcos, flechas y lo que vaya cayendo con sede en los Altos de Divina Pastora (Miller Bajo), quedó cuarto, acusando el discreto y demasiado conservador para su gusto primer recorrido.

En recurvo instintivo tradicional, ganó el amigo Antonio, aunque se rumorea que llevaba en el bolsillo la fotografía de un loquillo parejo y antes de cada tiro la colocaba en la zona vital del bicho. Buenísima primera tirada la del gran “Coki”, el maestro arquero del Tejar, al que le escoltaron en el podium Andrés Castan y Eutimiano el de Caserones.

En las dos restantes categorías, las de los arcos metálicos, desnudos, olímpicos, compuestos, que apuntan, que no lo hacen o yo que se, me consta que ganaron dos tiradores del club SEO, la que dicen que es mejor tiradora con poleas de las islas, Nereida Socorro y un simpático señor de mediana edad y gorro dominguero del que no recuerdo el nombre.

Servidor de ustedes, aunque quedo penúltimo en la general, en realidad no tiró. Fue un bulto sospechoso que pasó por allí, se quedó y estuvo toda la mañana con un longbow en la mano. Pero no tiró. Anduvo todo el tiempo sacando fotografías con el móvil y desconcentrándose a base de bien. Desagrupando, rompiendo, perdiendo y haciendo el indio sin plumas, taparrabo ni caballito pintado. Será la próxima vez, con más entrenamiento específico previo, con mayor concentración y una pizca más de experiencia en este tipo de eventos. Nos vemos en Trujillo (Cáceres, no Moya) en octubre, lo prometo. Valga la frase que me espetó al oído un veterano tirador tradicional chicharrero en mi primera competición oficial; “usted será un pollillo nuevo que esta pleno de facultades, pero yo no me voy a dejar”.
Pues eso, que yo tampoco me voy a dejar.

En fin, que fue otra manera de pasar un domingo de verano. De esos ventosos que no deja mover señuelos. Una manera de lograr esparcimiento practicando una afición y un deporte bello y 100% relajante.

Gracias a Arcogranc y en especial a Sara y Juan José (las damas primero) por el curro en la organización y por darnos la oportunidad de realizar este tipo de tiradas. Gracias a los dueños de la finca por el préstamo momentáneo de la propiedad y gracias a todos los participantes poleas incluidos - téngase en cuenta de que viven engañados - por la deportividad, las risas y el buen rollo general. En especial quiero agradecer el talante caballeroso y resignado de mis compañeros de patrulla ese día; a Jesús, con quien comparto club, a Andrés Castan, majorero de Tesjuate que cruzó tempranito un pizco de Atlántico para sumarse al evento y a mi inseparable para asuntos arqueros amigo José, recuerden, el dueño de Pulido Bows, la pujante y fenomenal empresa de fabricación de arcos, flechas y lo que vaya cayendo con sede en los Altos de Divina Pastora (Miller Bajo).

Gracias a todos por aguantarle a este que escribe y su inseparable amigo Jay, la histeria, el cachondeo, los soliloquios, el alboroto y el coñazo generalizado.

Hasta pronto.

AL LORO. POR SI ACASO

2011-08-08T15:38:00.002+01:00

Regreso al blog con una noticia curiosa publicada en el Canarias 7 de ayer domingo.

Tras ser consumido, un medregal (Seriola dumerili por las fotografías) de 24 Kg. causa intoxicaciones diversas a una familia Gran Canaria. El bicho, pescado por uno de los miembros del clan familiar en la vecina isla de Fuerteventura tras 45 minutos de feroz lucha - es lo que pone el períodico – parece, por todos los indicios, estar contaminado de ciguatera.

Y ahí es donde se desata la alarma y vuelven a aparecer los viejos pánicos.

Porque hace algunos años, también circuló la noticia que hacía referencia a un caso de ciguatera en dos pescasub que habían consumido un medregal - también Seriola dumerili – capturado en Fuerteventura.

Según el Canarias 7, científicos de Vigo han constatado en aguas Canarias la presencia del alga microscópica raíz de la enfermedad tropical.

Lo cierto es que ya van dos casos de enfermedad por ingestión de un depredador mayor, medregal en este caso, en los que los síntomas se asemejan como dos gotas de agua a los causados por la ciguatera, dolencias digestivas y trastornos neurológicos y musculares.

Ayer, incitado a saltarse la precaución científica dando por hecho lo de la ciguatera, un amigo licenciado en Ciencias del Mar que sabe un poco de biología marina y oceanografía me dijo en cuanto a las causas, que las ensoñaciones de medregales migrando desde Jardines de la Reina a través del Atlántico tienen menos probabilidades de éxito que las de bichitos microscópicos que nadie ve, colonizando lentamente y en función de la tropicalización de nuestra salmuera; bajones, piedras y veriles.

Aunque, no obstante, puntualiza mi amigo, lo mejor que nos pudiera pasar es que se tratara de esporádicos ejemplares migrantes (en el caso de medregales, el niega la mayor), porque en el caso de que fueran las bacterias microscópicas las que han instalado su residencia en Canarias, podemos irnos despidiendo definitivamente del típico mojo con morena, y de cualquier otra degustación con un bicuón parejo que no sea una buena foto de morro fiero.

En fin, que ya hay otro caso para el registro.

Yo, de todas formas, aunque solo consumo el pescado que pesco y estoy en el grupo de riesgo por perseguir depredadores mayores, no salgo este verano de las SS: samas y sierras. Al hilo de lo cual, mis únicas crisis neurológicas me las continua procurando el trabajo diario. Por lo que respecta a las vomitera, los que me llevan a ello son los mismos de siempre: los Rajoys, los Zapateros, el FMI, la puñetera Iglesia Católica, Belen Esteban, los blogs de pesca tipo Chavalito y los record del mundo de puntuación a 5 metros con arcos compuestos y sin novia (entiéndase poleas).

Seguiremos al loro. Por si acaso.

INACTIVO

2011-07-27T22:57:00.000+01:00

Por si alguien se lo pregunta. No me he ido de viaje, ni me he aburrido de tener al día el blog. Lo que ocurre es que estoy enfrascado en un fenomenal temporal de trabajo y todas las neuronas y voluntades que me sirven a la escritura se encuentran sometidas a garabatear letras que nada tienen que ver con las ociosas disquisiciones de un blog personal.

En breve retomaré el hilo y el ritmo normal de cuentos y paranoias.

A ver si aún se puede decir algo de Casimiro el putero, del pez espada que hundió al Roque del Aguila o del Trofeo Las Meleguinas de tiro con arco en versión recorrido de bosque 3D, evento en el que como no podía ser de otra forma, firmé una penosa tarjeta final de puntuación. Si en vez de carneros pusiesen sierras...

En fin, que no se olviden de pinchar de vez en cuando. Un día de estos cuento algo.

Saludos y gracias.

MI GUARIDA ES LA SUYA

2011-07-07T22:44:00.003+01:00

O al menos eso parece.

En este principio del verano 2011, llevo capturados 4 sierras en apenas 10 horas de pesca, lo cual considerando el estado de la cuestión pesquera en esta isla, opino que no esta nada mal.

Y lo más sorprendente y satisfactorio es que no son frutos directos de un pesquero reconocido o frecuentado. Nada de eso. La punta en la que esos bonitos han sido y continuan siendo engañados y capturados es la directamente opuesta al Corte Ingles de los pesqueros. Un veril bronco, feo, que condiciona el método y que solo aporta como aspectos agradables limpieza y soledad.

Tal es el permanente batir del mar y las olas que se hace imposible arrimar el bulto a primera línea de clacas. El spinning debe perpetrarse con unos 4 metros de retranqueo y 2 metros por encima de la rasante natural.

Para más calamidad, su condición de punta y la existencia de dos o tres bajas sumergidas no hacen sino agravar permanentemente el reboso existente impidiendo manejar con eficacia cualquier señuelo que no sea un minnow a prueba de bombas; un acorazado que profundice el metro necesario para salir de la turbulencia superficial y lo haga con los contoneos y facultades minimas que hacen que su natación sea confundida sí o sí con la de una sardina, una caballa o una boga en apuros.

Ni hablar de paseantes, ni de poppers. El mar se los traga. Su acción queda engullida entre la espuma, el burbujeo, los remolinos y el encrespamiento general de Atlántico 60 m a la redonda.

Minnows al amanecer

Pero no cualquier minnow. Tienen que ser los más recalcitrantes nadadores del mercado y además poseer buena relación de aspecto, acción holgada y triples XL.

No me valen los señuelos de lubina tan últimamente de moda. La mayoría incorporan tres triples pequeños – lo odio - para peces de boca blanda, que se abren a la primera picada de un bicuón, un sierra o un pejerrey. Tampoco me va la belleza holográfica ficticia que desaparece al primer golpe contra el risco.

Tras algunos años de pesca a spinning, mi suerte, en casita, la confio de manera definitiva a un tipo de minnow flotante, que a ser posible mida más de 15 cm, se lance bien, resista viento y marea, su natación no se vea perjudicada a los 4 arañazos y arme anzuelos grandes y robustos. Si encima hace cloc cloc a medida que navega, mejor que mejor.

En el top 5 tengo siempre la Segunda de María, el XRAP de Rapala, el Bomber de 19 cm. Duel F o Yo-zuri Tobimaru y de últimas el Daiwa Salt Pro Minnow de 15 centímetros.

¿Colores?. Un naranja, un blanco, un plata y un sardina.

En relación a todo lo anterior, el pez retratado en esta entrada representa el último expediente. Un sierra de 3-4 Kg. capturado al amanecer entre la espuma de mi guarida. El señuelo es un Bomber Americano de 19 cm. Un minnow duro como el basalto, que vuela de traves y que aún con torpeza y escaso estilismo contonea sus flancos y pesca como el más fascinante jerkbait japonés para suzukis.

RIÑONERAS PORTA SEÑUELOS. LA AQUASKINZ SMALL “TALL”

2011-07-03T23:38:00.001+01:00

Tras la puñalada trapera que representó hace unos meses las infumables características de la nueva Chest Pack de HPA, sigo probando y evaluando cajones de cintura para portar los señuelos mientras hago spinning desde tierra.

La última y espero definitiva adquisición es la Small “Tall” de Aquaskinz, una buena solución que la marca americana especialista en accesorios de surf fishing ofrece a los lanzadores de señuelos.

Las sensaciones son excelentes y la comodidad de la nueva bolsa superlativa.

Esta fabricada en cordaje negro, grueso y robusto, su fisonomía rectangular y aplanada hacen que se adapte mejor a la anatomia humana que las soluciones cuadrangulares de Shimano o HPA y el cinturón de sujeción esta situado de manera que una vez puesta al costado, la bolsa no cae hacia adelante ni bambolea.

Esta pensada para alojar señuelos extra grandes a través de tres grandes compartimentos rectangulares. Para hacerse una idea del tamaño, basta decir que cada división es capaz de dar perfecta cabida a un gran popper tropical tipo Surface Bull o Dumbell Popper.

Aparte del contenedor principal, posee un gran bolsillo frontal donde pueden meterse accesorios como trabas, monofilamento, pinzas, navaja o 5 jigs de bucktail en sus respectivos compartimentos y un bolsillo lateral ideal para llevar una pequeña botella de agua o cualquier cosa analoga. En mi caso un tubito con 3 o 4 pequeños jigs de metal.

Pros:

- Buena sujeción.

- Cierres ajustados.

- Gran capacidad.

- Buen material de fabricación.

- Buenísima relación calidad – precio.

Contras:

- Los tres compartimentos principales carecen de subdivisiones interiores, con lo que los señuelos terminan enredándose y creando alguna incomodidad. Además, son tan profundos que puede costar llegar a atrapar con los dedos los señuelos más pequeños.

De momento, me va.

Si deja de irme, ya contaremos.

TONGO, MISTER MANFRED, TONGO

2011-06-29T13:52:00.000+01:00

Ex estimado Sr. Manfred, mire que me caía usted bien. Esa carilla graciosa, de intelectual amable y progresista, su espontaneidad en el Risco de San Nicolás, su interés por la cultura popular, por interactuar con los vecinos.

Excelentísima ministra, señores del comité evaluador europeo, políticos de este país llamado España, ex estimado Sr. Manfred.

Es cierto que puede sonar como la pataleta de un despechado o la diatriba obscena de un mal perdedor, pero es que en la coyuntura actual y dentro del contexto político en el que San Sebastián ha sido nombrada Capital Europea de la Cultura 2016, la designación me huele a mayúscula tomadura de pelo, a tongo incalificable y a pantomima monumental hacia cinco ciudades españolas que ajenas a estrategias políticas, luchas soberanistas y componendas de estado llevan unos cuantos años desarrollando un programa cultural puro y concienzudo con el que luchar de igual a igual por el honor y los beneficios de la máxima distinción cultural europea.

Excelentísima ministra, señores del jurado europeo, políticos de este país llamado España, ex estimado Sr. Manfred.

Por si el tufo a tongo que me llega a la nariz fuera finalmente cierto, les pongo al corriente antes que nada, de que a un montón de españoles nos importa un pimiento lamuyo amarillo variedad Maribel que los vascos puedan lograr la autodeterminación y llegado el caso, anexionarse a Islandia, Federarse a Canadá o serruchar todo el perímetro fronterizo de su patria abertzale hasta separarla del territorio continental y dejarla flotando como república vasca, cantábrica, socialista e independiente en medio del Golfo de Vizcaya, NOS-LA-TRAE-FLOJA (perdonen la ordinariez).

Lo que no nos la trae flácida y muy al contrario, hace que estemos mayormente hasta la vena pudenda externa es el hecho cada vez más constatable que en este país o eres vasco o catalán y tienes ínfulas de gobernarte por tu cuenta o prepárate a sufrir toda clase de agravios comparativos y sentirte tratado como un españolito de segunda.

Cuando ETA mataba todas las semanas en el nombre de un ideario político vivíamos hipotecados por el chantaje de la violencia asesina y los muertos del telediario. Ahora que ETA no mata, vivimos hipotecados y chantajeados por el miedo a que triunfe el ideario político de la izquierda abertxale.

Excelentísima ministra, señores del jurado europeo, políticos de este país llamado España, ex estimado Sr. Manfred.

Estoy seguro y no tengo ninguna duda que San Sebastián debe poseer una candidatura cultural a capital europea enormemente interesante y valiosa, una cultura tangible e intangible de quitarse el sombrero, quizás, hasta pueda dar vértigo comparar su potencial cultural con Las Palmas u otras ciudades españolas; un prestigioso festival de jazz, un mundialmente famoso festival de cine, gastronomía de primer nivel, arte, educación, arquitectura, patrimonio de todo tipo, etc…Pero en las circunstancias actuales, según venía la mano y pese a que las tres cuartas partes del proyecto de la candidatura es anterior al fenómeno Bildu, es inevitable que su distinción en base a los criterios por la que ha sido elegida, esté aromatizada por ese olorcillo tan Español de la manipulación política interesada.

Porque si el principal criterio que les ha llevado a conceder a Donosti la Capitalidad Europea en 2016 es la posibilidad de que tal distinción contribuya a la paz, a construir la paz o a convertirse en capital de la paz. Tengan en cuenta que se han saltado la esencia del certamen y no es cultura lo evaluado sino política, política pura y dura. En eso San Sebastián, dada su particular coyuntura, reconozco que no tenía rivales y competía en posición ventajistas respecto a las demás ciudades, pero en el caso de que alguno de ustedes crea que aquí y ahora, en el planeta tierra, en mitad del siglo XXI la paz no tiene que ver con la política, y la paz que han pensado para San Sebastián esta al margen de avatares políticos, le diré Sr. Manfred, que entonces, la que no tiene rival, por poner un ejemplo, es Las Palmas.

En la capital – isla de Gran Canaria, Sr. Manfred, llevamos 500 años en paz. Desde que Bentejui se riscó en la cumbre, por aquí abajo los jaleos y las ostias han sido contadas. Por recordar algún cirio reseñable, me vienen a la mente los cortes de agua del alcalde Doreste en Escaleritas, algún follón portuario y alguna manifestación estudiantil en la década de los 80. Nadita más.

Por tanto, si es por paz, por tolerancia, por respeto a la vida humana, a la libertad de expresión y a la convivencia pacífica, Las Palmas de Gran Canaria esta colocada unos cuantos años luz por delante de la capital de Guipúzcoa en merecimientos y posibilidades.

Y es una lastima que cuando fijaron los criterios meramente culturales por las que deberían regirse las candidaturas y el certamen, no nos avisaran que iba a ser condición sine qua non el que la cultura contribuyera a conseguir la paz, porque de saberlo nos hubiera bastado encender el ánimo de algún independentista trasnochado del MPAIAC, haberle dado cuatro petardos, haberlo incitado a armar ruido y luego, mas tarde, haber pregonado a los cuatro vientos que en 2016 seriamos capaces de aplacarlo y reducirlo en el Parque de las Creaciones colgándole garriflores de la solapa.

Como decimos por aquí, ¡leche cacharro!.

Ahora y para mí, su rostro y su voz son las del tongo del año. Que pena.

LAS PALMAS CAPITAL CULTURAL 2016. SÍ GRACIAS

2011-06-27T14:56:00.002+01:00

La suerte esta casi echada. Faltan la exposición y el coloquio con el jurado y todo el pescado estará vendido de cara a la deliberación y proclamación de la ciudad española que debe acompañar a una impronunciable urbe polaca en la distinción de Capital Cultural Europea 2016.

Y aunque reniego y se me revuelven las tripas ante el mangoneo político y el paripe partidista que pueden generar este tipo de eventos, he de reconocer que esta vez, siendo parte interesada y de alguna manera protagonista en el programa de la candidatura, deseo que todo vaya sobre ruedas y el palpito que recorre la ciudad en estos días previos no sea más que la intuición colectiva de un galardón que nos meta por la puerta un importante pelotazo económico y sirva para elevar o reforzar la autoestima de un pueblo que aun siendo medio analfabeto, medio inculto, medio incívico, medio sucio y medio hipócrita no deja de tener como la propia ciudad a la que pertenece, su distinción, su encanto y su diferencia.

Contando con la tolerancia que da ser puerto oceánico obligado, con el ambiente único del mejor clima del mundo y con el carácter peculiar de la condición insular y ese rollo tan sobado de la tricontinentalidad, hay que reconocer que Las Palmas es otra cosa. Ni más ni menos que nadie, pero ciento por ciento distinta. Ese es nuestro valor. Cultura intangible en dosis elevada.

Los que como yo, aquí nacimos y aquí lidiamos la vida diaria, queremos a Las Palmas sin dudarlo. A nuestra manera. Unos sin darse cuenta, otros siendo plenamente conscientes y otros, mi caso, con los desencuentros y renuncios habituales.

En Madrid, con la delegación desplazada al evento, esta la hermanita Esther A. defendiendo ante el jurado el proyecto “Engánchate al Risco”. Aquella idea de hace dos años, que nacía como una necesidad de acción rebelde y altruista y que a día de hoy es una de las líneas directrices del programa de la candidatura.

Tanto si la ciudad sale elegida como si no. El esfuerzo habrá valido la pena y la semilla brotada seguirá despertando ínteres.

En fin, eso, que la suerte esta casi echada.

Mañana a las 15:00 h. sabremos el veredicto.

Por si acaso, el rón y la música estan preparados.

NUEVA CHEST PACK DE HPA. MENUDO CHASCO

2011-06-20T22:02:00.002+01:00

Desde hace algunos años, para acarrear señuelos cuando pesco a spinning desde tierra utilizo una de esas riñoneras específicas que se llevan en la cintura y con tubos plásticos separadores contienen la media docena de muestras que sirven a los ratos de lance.

Tuve la Chest Pack de HPA (modelo antiguo) hasta que se la regalé a Jacobo y me pasé a una de Shimano, económica y funcional que me regaló Neno durante una excursión lubinera en Alicante.

Destruida por el uso y el salitre la de Shimano, desde hace un par de meses he vuelto a hacerme con otra Chest Pack de HPA, pero en su versión actualizada.

¡Menudo Chasco!

La nueva versión de la riñonera franchute no hay por donde cogerla.

¿Por que?

- Porque su diseño cuadrangular es demasiado aparatoso y al llevarla a la cintura sobresale demasiado del cuerpo resultando incomoda a la hora de realizar movimientos, caminar o desplazarse.

- Porque la sujeción al cinturón, en vez de realizarse a la parte superior de la caja, se agarra al extremo inferior, haciendo que la bolsa permanezca inclinada hacia delante todo el tiempo.

- Porque una vez cerrados todos los bolsillos y compartimentos, quedan holguras y rendijas que favorecen el bailoteo constante de señuelos y accesorios.

- Porque la tapa superior en vez de cerrar hacia adelante, lo hace hacia atrás, sobre la cara de la riñonera que se sostiene a la cintura, con lo que meter los dedos para buscar la hebilla suele ser una complicación que en acción de pesca necesita del uso de ambas manos.

- Porque no hay proporcionalidad entre los tubos portaseñuelos y las características de la bolsa, ni en las dimensiones, ni en la finalidad. Los tubos siguen siendo los de siempre; cerrados, pequeños, -no caben señuelos de más de 12 cm - y con una rugosidad ideada para ser sujetados a un velcro exterior que la nueva bolsa no tiene.

¿Algo Bueno?

Sí.

- El material de fabricación. Que es básicamente el de siempre: una especie de PVC flexible ultra resistente y adaptado a la corrosión marina.

Conclusión: que la nueva riñonera para señuelos de los franchutes me parece decepcionante.

En mi opinión, un patinazo. Uno de los pocos que se le pueden achacar a la marca francesa.

Afortunadamente, nada que los yankees de Aquaskinz no puedan solucionar.

He dicho.

CUADERNOS DE MISANTROPÍA II. SPINNING DE MANUAL A PRINCIPIOS DE JUNIO

2011-06-15T22:53:00.001+01:00

Sí el lugar se las trae en lata. Si no es un remanso de paz a trasmano de la humanidad habitual. Si no queda ajeno al conocimiento de la comunidad pesquera. Si puede considerarse uno de esos veriles históricos y célebres donde la pesca de depredadores ha sido de toda la vida una constante. Si además es fondeadero de chavalitos y demás hierbas y esta expuesto a la vista del pueblo, debes considerar a poco que seas un pescador sensible que disfruta de la pesca, la intimidad y la naturaleza a partes iguales, que la estrategia para pescar en él debe seguir escrupulosamente el prótocolo general de actuación contenido en el Manual de Pesca Misantropa (MPM), cuyas premisas generales en la categoría madrugues paso a exponer a continuación a partir de tres grandes apartados.

Antes

Se hace necesario:

- Observar los hábitos de la humanidad pesquera para con el lugar en lo que respecta a estancia y horarios. La finalidad es establecer un auto protocolo de asistencia que te asegure no coincidir.

- Acudir al pesquero siguiendo el más estricto de los silencios y la más oscura de las visibilidades. Si se utiliza vehículo a motor, observar la posibilidad de apagar luces un centenar de metros antes. Si el acceso fuera a píe, prescindir salvo riesgo extremo para la integridad física de la linterna. En cualquier caso no usar nunca prendas de vestir distintas al negro azabache.

- Hacer acto de presencia con la antelación que te garantice ser el primero. Piensa que salvo otro spinner, nadie va a madrugar más que tu. Los asuntos de la boya y el balde de pan suelen comenzar a resolverse a plena luz del día.

- Evitar durante el trayecto, declarar visualmente nuestras intenciones. Ni señuelos colgando, ni cañas montadas, ni camisetas con bicúas dibujadas a la espalda. Una mochila y una caña. Un pescador más. Hay que aparentar ser uno de muchos. Uno de esos que se pegan medio día para conseguir una fritada de bogas.

Durante

Sería recomendable:

- Colocarse en un lugar del pesquero escasamente visible desde el exterior. Desde lejos, nuestros movimientos y avatares serán siempre reveladores para pescadores de acecho y borregos imitadores.

- En caso de que no se cumpla el último punto del apartado anterior y la pesca se desarrolle en un lugar que carezca de ángulo muerto para la visión externa o interna, será preciso adoptar la discreción como modus actuandi. Por ejemplo, en caso de pescar con compañero/a no señalar con el dedo la presencia de un pez, o afectar con gesticulación una picada fallida. Debemos ser la silueta anodina de un pescador del montón que pasa sus horas muertas junto al mar. De igual manera, en caso de pelea y captura, convendría mantener la compostura. Ni carreritas, ni posturitas Matsutani. Téngase en cuenta que el exhibicionismo lo carga el diablo y a la tarde siguiente, los jigs de bucktail 7 euros, los encapuchados de la Shimano Force Master y los envoltorios de palmera de chocolate pueden colonizar el sitio de tu recreo de manera fatal.

En Caso de Captura

Negarlo todo.

- A los ojos de cualquiera nunca habrás capturado un pez. Un pez capturado a spinning suele ser un acontecimiento, ya saben: pez grande, emocionante lucha, aspecto feroz… pura golosina visual. Un sierra, un pejerrey o una bicúa son el mayor reclamo para pescadores que se conoce. Si uno de estos pejes cae en el campo de visión de un ojo ajeno, ten en cuenta que tu patria de paz pesquera se fue al carajo. Por eso, recomiendo juego raso, varadas fugaces, muerte súbita, saco opaco y zulo protector. A la pregunta “¿Qué?, ¿nada?” se responde con un guasón “sí, yo no lo he visto, pero debe de estar nadando” o con su versión lacónica, “bahhh, nada de nada”. Si te quedas la pesca, lo suyo es guardarla en una bolsa que no denote su presencia y negar como un Judas cualquier acusación de captura. Créanme, al menos aquí, en este corral insular endogámico hasta en los sucesos, nos va la pesca en ello.

Y se Preguntarán Ustedes A Cuento de Que Viene Toda esta Paranoia

A cuento de que así llevo pescando los últimos fines de semana. Con el Manual de Pesca Misántropa en la mano. Acudiendo temprano al mar. Antes del alba. Recorriendo a píe y en silencio los 500 metros que separan mi casa playera del veril. Sin ruido, agazapado. De negro riguroso, con la caña al hombro y una mochila a la espalda. Intentando pasar lo más desapercibido posible. Sin dejar rastro.

Encima, para mayor gloria, el lugar se esta revelando como productivo, engordando el paupérrimo balance de capturas de 2011 a base de sierras y bicúas de talla media.

Se nota carnada, mucha sardina pequeña, actividad y paz, mucha paz. Ausencia de pescadores y tranquilidad, mucha tranquilidad.

Los peces de las fotografías fueron capturados por este que escribe el pasado domingo. Un sierra y una bicúa. La bicúa, tras una fugaz foto de móvil volvió al agua. El sierra se vino a casa a almorzar. De incógnito, dentro de un gran saco estanco con las fachadas tintadas.

Como dice el manual.

EL BORBÓN CHICO CASI LO BORDA

2011-06-13T08:00:00.024+01:00

Curioso el sucedido entre el Borbón heredero y una súbdita no conforme con su condición.

Ver video aquí ver video aquí ver video aquí ver video aquí ver video aquí

Al parecer, con dos ovarios, la chica se saltó el prótocolo y abordó a la realeza para preguntar que cuando le iban a dar la oportunidad de pronunciarse sobre la posibilidad de que volviera la república o no y la monarquia recogierá los bártulos o tampoco. Decía que le parecía un ejercicio de pura regeneración democrática.

Yo sin ser repúblicano ni monarquico, creo que la interpelante tiene toda la razón del mundo en lo de la actualización democrática y como súbdito a regañadientes, también me gustaría que me preguntaran si quiero que el país al que estoy cultural y administrativamente adscrito cargara hacia el rojo bolchevique demoníaco o hacia la sangre azul papel cuché.

Pero bueno, en cualquier caso, con la que esta cayendo es algo que me preocupa cero. Sobre lo que quería manifestarme es sobre el hecho de que el Borbón chico a diferencia de su sequito estaba bordando la improvisada conversación hasta que la válvula clasista y prepotente no le aguantó más y estalló.
Ya has conseguido tu minuto de gloria le dijo a la mujer. Ahí la cagó Felipito. Lástima que ella contestara timidamente que no y perdiera una oportunidad de oro para haberle replicado al principito que él si que lleva gloria, y no un minuto, sino 40 años, 40 años de gloria por la cara chupando del bote constitucional y del erario público.

Y que decir de los comentarios de los corifeos y adulones de corte que secundaban al Borboncito. “¿Esa es tu mayor preocupación en la vida?”, le preguntaba uno con prepotencia, mientras otro, el presidente de Navarra, muy facha institucional él, le explicaba en plan profesor sobrado que las dos repúblicas anteriores habían terminado como el rosario de la aurora.

En fin, otra muestra más, no la más feroz ciertamente, de cómo son y como se muestran. A la defensiva, sabedores de que son los otros, de que hay millones de personas que no comparten su escalafón y las pasan putas estando al otro lado. Sabedores de que sus tejemanejes político y económicos solo tienen como finalidad proteger sus castas y el eterno status dominante en clase Bussines. Asi se les ve, nerviosos, inquietos y sabedores de que cada vez son más las voces que piden que a todo esto se le de un vuelco.

Espero que se este en ello.

Asco me dan. Todos.

TRES LANCES, UNA BICÚA

2011-06-10T10:00:00.014+01:00

Esta vez bastaron tres lances.

Mis quejas fueron escuchadas.

Otra captura dominical.

Una bicúa de esas que alegran la vista.

Una tres kilos engañada con otro bucktail de autor, un plumero blanco con lunares y flashabou morado. Ya saben que el señuelo no sale en las fotos porque de lo que se trata es de promocionar los minnows que fabrica y comercializa mi amigo José.

A la prima hora, madrugando, con marea buena y el alisio sostenido de noreste que amenaza con quedarse hasta septiembre aireándome el hociquillo.

La fotografía pertenece a la colección “bodegones de un hombre solo”. Fue realizada con el Iphone y convertida a ByN a través de la última versión de Lightroom.

El verano ya esta en puertas con su mar de nubes, su alisio y el jalión salpicón de cada año.

Pese a las horas de luz y la mayor disponibilidad de tiempo libre, en esta época la pesca insular para el que escribe, afloja en calidad, cantidad y oportunidad de ser practicada.

En cualquier caso, se hará lo que se pueda y aquí quedará registrado.

De momento, que quede constancia del casí, casí bicuón.

CUADERNOS DE MISANTROPÍA. VIAJAR CON ELLOS

2011-06-06T16:43:00.004+01:00

Tiene coña. Por si uno no tuviera bastante con la incertidumbre de la naturaleza, con las vicisitudes de la aviación civil a la hora de acarrear los equipos, las prestaciones de la organización que te lleva a pescar y las condiciones de habitabilidad y vida diaria de muchos campamentos y lodges, de un tiempo a esta parte y por lo visto y experimentado de últimas, hay que añadir un quinto elemento a tener en cuenta dentro de las posibilidades de contratiempo en la planificación y disfrute de un viaje de pesca. LOS COMPAÑEROS DE VIAJE. El hecho de que no le toque a uno durante una semana aguantar a un cabeza perro insufrible, un fantasma insoportable, un cretino enterado, el último nuevo rico cateto e ignorante, el pijo de garrafón, el trabado susceptible o mezclas de todo lo anterior en distinta proporción y medida.

Vamos al grano.

Existen por lo que he podido experimentar tres perfiles básicos: trabados, fantasmas y viejos caciques. A su vez, estos tres tipos principales son susceptibles de dividirse en todos los subtipos que la diversidad de psiquis y personalidades tenga a bien disponer.

El Sujeto que Viaja de Pesca por Moda, por Snobismo y aunque Viviera el Resto del Año sobre una Jaula de Engorde de Pescado no Repararía un Mínimo Instante en los Peces y su Mundo.

Sin embargo, son 7 días cada año los que se convierte en el mejor y más fanático pescador del mundo. Presume de aventuras, sapiencia y habilidad. Usa un kit de pesca tropical top gama valorado en 5.000 euros, señuelos de diseño japonés exclusivo y curiosamente, o tarda tres cuartos de hora en hacer el nudo de cirujano o cuando surgen dificultades que solo la experiencia y el conocimiento son capaces de resolver, decide descansar y terminar su jornada de pesca alegando dolor de espalda o mostrando un agudo ataque de pasión fotográfica. Cualquier cosa menos honestidad, cualquier excusa que disimule que no se entera, que no sabe, que esto de la pesca se la trae al pairo y que lo que realmente importa es hacer lo que todos y seguir la moda. Es que da lustre eso de ir a pescar al trópico, como lo da eventualmente el jugar a golf, bailar salsa o llevar un tatuaje en el gemelo. Hay que estar, esa es la premisa.

En principio, este perfil de personalidad no debiera causar perjuicio en el resto de acompañantes, pero la cosa se complica cuando como casi siempre sucede, al individuo la pesca no le sonríe y entonces, su compañía se transforma en mil y una protestas, quejas veladas, cizaña, reclamaciones por lo bajini y desacuerdos. Excusas en definitiva. Porque por supuesto, él es el mejor, el más grande y el más experimentado. Y si no es capaz de capturar ni una mísera caballa es porque el destino de pesca no sirve, el guía es un incompetente, el skipper un ignorante o diariamente le asignan la parte podrida del pastel.

El Viejales Ricachón que se Aburre

Este es otro perfil que te puede dar el viaje.

Obedece a 5 subperfiles: el viejo jefe, el viejo avaro, el viejo que no se admite como tal, el viejo con privilegios de vejez y el viejo verde ridículo. Si coincides en el quinto pino oceánico con un carcamal que posea el grand slam, los cinco perfiles, entonces que Dios (o lo que sea) te coja confesado.

El viejales ricachón que se aburre acarrea varios negaciones a cuesta: La familia NO lo aguanta, los amigos NO le escuchan, la juventud NO lo acompaña y su ego NO le reconoce la senectud.

En tal tesitura, el personaje, inmiscuido en una expedición de pesca internacional es una bomba de relojería cargada de fastidios.

Sus hábitos mandarines le harán querer planificar pesca y logística adoptando papeles de guía y chico de agencia. La misma razón, unida a su presunción de sabiduría náutica y pesquera le llevarán a suplantar al skipper en su tarea.

Como a todo viejo, y aunque él no se reconozca como tal, la naturaleza le hace presentir que el final del partido esta cada vez más cercano y por tanto el reposo y la paciencia le son molestos. Eso, unido al abandono por coñazo que padece, le lleva a inmiscuir al grupo en mil y una planificaciones paralelas; convocatorias, saraos, reuniones y modificaciones del plan de viaje original. Por supuesto, respecto a la pesca - que no es más que otra excusa - su comportamiento estará condicionado por la no juventud y su tendencia al confort y la comodidad. El yayo no va a madrugar fácilmente y tampoco piensen en tenerlo todo el día sobre la bañera de una embarcación moviendo el choco a merced de las olas. Ahí utilizará los derechos de vejez y el chantaje emocional de pobre viejito como arma arrojadiza que intente modificar la diaria rutina de pesca. Y por supuesto, como la fobia al abandono y su afán de protagonismo le impiden optar por quedarse en el lodge y separarse del grupo cuando las condiciones no le son gratas, será el grupo el que deba adaptarse a Matusalen, pescando a partir de media mañana y regresando poco después del mediodía.

Pues sí, menudo marrón el tener que aguantar a uno de estos viejales ricachones. Si encima el abuelo te salió coquetón y adopta roles de viejo verde, tu sentido del ridículo y la vergüenza ajena llegarán a ruborizarte ante los flirteos del septuagenario con chicas que pueden ser sus nietas. Pobre de ti.

El nuevo rico cretino y arrogante

Este es de los más vomitivos y aunque comparte la esencia del primer perfil, suele responder más concretamente a un individuo fantasmón, ignorante y enterado que siendo un cateto sin medio dedo de frente va de chulito seguro de si mismo y convencido de que es el mejor y más autorizado pescador del circuito tropical. Tengo dinero y consigo lo que quiero. Este CR7 de la pesca internacional es un plasta por abuso indecente del yo y constante impartición de cátedra y doctorado. Sus capturas son las mejores, sus equipos los más adecuados y su manera de hacer la única posible. El tufo de su insoportable ser canta desde el mismo mostrador de facturación. Será hortera en las formas, miserable en los gestos, maleducado en el trato, despectivo en la opinión y soberbio en la actitud.

Al loro, que suele ser agresivo y a poco que las cosas le vayan mal dadas, creará mal rollo a espuertas.

El Rata

Pese a no pasar dificultades económicas, a este tipo lo verán pescar con la ropa de oficina que los años le han ido jubilando del curro diario. Camisas de rayas abotonadas y pantalones cortos del chino.

Le verán meter anillas y assist en bolsas plásticas de supermercado, gorroneando sin rubor ni compromiso de devolución, anzuelos, señuelos, hilos y consumibles varios. Se hará el sordo o desaparecerá como Judini en el momento de dar propinas y Llegado el caso, pasará hambre con tal de ahorrarse una merienda de aeropuerto. Es calculador, espartano por avaricia y una culebrilla humana que serpentea entre lances y posibilidades de pesca; negociando unilateralmente con los skipper para su particular provecho, ocultando información o practicando un egoísmo rastrero que da grima. Este tipo no suele ser agresivo ni armar follón, es cobarde por naturaleza y llegado el caso, si alguien le canta las cuarenta, se hará el loco, dará marcha atrás, disimulará, se excusará y buscará fuga a través del primer agujero a disposición.

El Histérico Negativo

El producto de Luxe incluye cierto complejo de inferioridad y propensión a la susceptibilidad.

Conocerás tu lotería desde un año y medio antes, pues dará la murga con los preliminares del viaje hasta límites insospechados; que si el equipaje, que si los seguros, que si los horarios, que sí mira cuantos nudos de viento marca para dentro de un año el windguru de Rarotonga.

En función de lo trabado que sea y los complejos que acarree, será más o menos coñazo y agresivo. Pero casi siempre serán hipócritas y falsos en un 80%.

Ojo con los cojos, con los sordos, con los tartamudos, con los poca cosa o con los neuróticos. En algunos casos la mala milk rebosa cuencos y paciencias, convirtiendo a un señor simplemente coñazo en un tipo odioso con el que te prometerás a ti mismo no volver a cruzarte.

En fin, advertidos quedan, aunque por supuesto, estos casos son minoría, afortunadamente abunda la gente sencilla y tranquila. Cada uno con sus cosas y su personalidad, pero sin dar la murga ni joder la fiesta colectiva. Majoreros saharianos, Barones menorquines, picapleitos malagueños, pequeñitos valencianos, vascos de una pieza, chicharreros de primera, italianos manejables y catalanes de peluche están dentro de mi selección ideal, la llevadera, la amigable y la siempre querida.

Por cierto, si en uno de esos viajes consigues tener un cómplice al que le guste la guasa y sepa ver pasar la vida desde arriba, te lo pasarás pipa riéndote a costa de la personalidad y modus actuandi de los papa fritas de turno. Solo es cuestión de guasa, sarcasmo e ironía.

Pues eso, que perdonen la incalificable y ácida entrada.

Deben ser las cosas de Jay y el verano al caer.

MIL LANCES, UN SIERRA

2011-05-31T14:20:00.002+01:00

En estos pasados días de finales de mayo, por simple oportunidad, me he acercado algunos ratos al veril para lanzar y recoger señuelos. Los resultados matemáticamente hablando no pueden ser más desalentadores.

Tras unos cuantos madrugones y un par de atardeceres, tras unos mil lances con sus consiguientes recogidas, solo puedo reportar una picada, un pez y una persecución no identificada.

La picada fue en el amanecer del domingo, al primer lance, a eso de las 6:30 de la mañana, con un roción de alisio sacudiéndome la cara y un golpito de marea puñetera manteniéndome en vilo sobre la piedra.

En un veril norteño escondido y 100% misántropo, en la media luz del orto, con el freno del Stella 4000 bien calculado y la Byron customizada realizando la labor de doma, un sierrita de 4 kilogramos y algo pasó en 3 o 4 minutos del océano al charco. Se dejo engañar por un bucktail de los de mi amigo Nicasio, uno amarillo y marrón con dos pestañas rojas haciendo de agallas junto al cuello. Buen trancón, buenas carreras y bonito animal. Cuanto tiempo hacía.

Luego trancurrieron 500 y picos lances más. El amanecer del lunes, el atardecer del lunes…pero salvo una fugaz y fantasmagorica persecución a un ranger, no hubo más avistamientos ni contactos.

Spinning desalentador en cuanto a resultados pero cien por cien reconfortante en lo espiritual. Ya saben; la belleza del crepusculo, el contacto con la naturaleza, la soledad del amanecer, la paz, etc, etc.

Por cierto, aunque en el hocico del sierra vean un minnow blanco cabeza roja, la realidad es que fue atrapado con un bucktail matador de 56 gramos bullet Head.

Lo de la fotografía es cosa de Jay, que tiene un amigo que fabrica minnows ganadores y quiere echarle una mano en tiempos de crisis.

Ciao.

Será hasta dentro de 1.000 y pico lances.

SAMAS, MEDREGALES Y UN BOCINEGRO PAREJO

2011-05-23T14:53:00.000+01:00

Eso fue lo que propició la última calma.

Una de esas calmas típicas del mes de mayo con brisas flojas y buen estado de la mar.

Hablamos de jigging, por supuesto, y de la cara más septentrional de Gran Canaria. Tres cuartos de hora más allá del Muelle Deportivo capitalino en dos turnos de pesca diferentes, uno matinal tres días antes de la última luna llena y una tarde completa a 24 horas vistas del plenilunio.

En la jornada matinal, sobre una marca centenaria con piedra sobre plataforma y caida cercana, el pescado se mostro tímido y con prolongadas pausas de actividad.

Algunas picadas livianas, alguna pelea sin resolver y dos loquillos más bien pequeños nos llevaron hasta el mediodía. A la hora del almuerzo, un buen bocinegro le daba la captura de la jornada a José. Uno de esos pargos tan nuestros y combativos. Luego, el calor, la humedad, el hambre y la somnolencia que imponían la temperatura y el madrugue le pusieron fin a una jornada de 3 peces y gracias.

Mejor por la Tarde

Dos días después, más próximos a la luna y con un horario más descansado, las cosas solo pudieron ir a mejor.

Aunque la calma ya no era tal y la brisa fresca del noreste que sirve de telonera al alisio ya estaba dando por saco, sobre un marisco bronco próximo a tierra de 45 metros cumplidos de sonda, el milagro de la multiplicación de las samas volvió a materializarse.

Y tal como lleva pasando en la marca desde hace algún tiempo, apenas recorridos unos metros de deriva y siempre en el mismo punto y con el mismo señuelo. ¡Zasca!. Trancón potente, cabezasos a diestra y siniestra, alguna carrera, peso, incertidumbre y una sama de 3-4 Kg que sube a ver la comarca septentrional grancanaria desde el mar. Y así hasta 5 veces para un servidor y dos para el compañero José, si bien es cierto que de esas 7 picadas y de esas 7 peleas, solo se puede contar la culminación de 4 de ellas. Un 4-0 lacerante a favor de este escribiente, que me autoproclaman con 7 samas en tres salidas, como el lider absoluto del jigging somero de esparidos mayores. Oe, oe, oe, oe!.

Luego, una vez que la agresividad de las samitas disminuyeron la diversión y el entretenimiento, toco mudarse, y ahí fue donde Antonio obtuvo premio a su perseverancia. En la primera caida importante del relieve submarino insular, rompiendo las últimas tendencias y obedeciendo a impulsos que ya empiezan a ser recurrentes y sospechosos en lo que a señuelos se refiere, un loquillo mayor, un 6 Kilos de nada, se le colgó al de Sataute de la Jigging Master deparándole su momento de gloria vespertino.

Al poco, otro loquillo, esta vez peque se sumaba a la lista de capturas de Antonio.

Más tarde, con la sensación del deber cumplido y relamiéndonos de un atracón de entretenimiento, pusimos fin al jigging de esta última calma, esperando con fé y expectación la oportunidad de la próxima bonanza.

Aile Metal CS Amarillo Lumo Cosecha de 2002

Probablemente es el señuelo más antiguo que tengo.

Llego después de los Sardina Metálica como última novedad nipona y exótica.

Pescó durante el génesis herreño, engañó a negritas medianas, a abades confiados y al primer peto que atrapé a jigging. Viajó al tropico y regresó sano y salvo. Un superviviente nato.

Luego, en casita, cuando se desató el boom de mover el choco en la vertical y las tiendas se inundaron de nuevos arretrancos, “el palillo amarillo medio encendido medio cantoso” (Felipe dixit) pasó muchas jornadas en el banquillo de los suplentes.

Ahora esta viviendo su segunda juventud. Ha sido reivindicado por la lamiglas 15 libras y el accurate pequeñin como compañero de trabajo y desde el primer momento de esta primavera loca, las samas y los loquillos imberbes se han quedado prendidos con él.

De Momento, en 4 salidas lleva 7 samas y dos loquillos. Sortea los cabos de las nasas y los fondeos abandonados como Messi esquiva a Pepe y en su cubierta plomiza se multiplican los pequeños agujeros como cicatrices de batalla.

Por el camino que va, su desaparición, imprevisible e inevitable, merecerá epitafio.

Y esto es lo que hubo.

Pd: Toda la literatura de más que puedan advertir en la entrada esta dedicada a mi amigo Juan Jose Espejo. Él azuza mis excesos verbales. En cualquier caso, Llegado el idem, asumirá las consecuencias y pagará por ello.

INDIGNADO

2011-05-19T23:27:00.002+01:00

Que asco dan todos. Cuanta mentira cada vez más infumable.

Cuanto culpable, cuantos imputados, cuanto chorizo y cuanta farsa.

En estos días preelectorales de mitines, besos, compañerismo descorbatado, paseos por ferias, mercados, mercadillos, viveros, empresas familiares. En estas jornadas festivas de participación en maratones, carreras de bicicletas o asaderos en la cumbre. En estas hipócritas calendas de apretones de manos, ropas desenfadadas, lenguaje coloquial, matraquillas radiofónicas y venta al por mayor de un mundo venidero repleto de dicha y prosperidad si usted nos da su voto, mi hartazgo, mis rencores y mi vena acráta se sitúan a flor de piel y sueñan con que algún día, un enorme gentio de a píe como tu y como yo sea capaz de arrasar cual tsunami japonés a toda la clase política y económica de este puñetero país.

En Canarias, pido a mi sueño, que la marea pase el rastrillo dos o tres veces, pues la capacidad de enraizamiento de tanto hierbajo humano la sabemos paradigmática.

El domingo son las elecciones municipales y autonómicas.

Lamentablemente, el poder de manipulación es enorme y se augura que el cacicato derechón de Coalición Canaria vuelva a gobernar el archipiélago. Junto a él, se repartiran el pastel, la derecha sectarea del PSOE y la derecha recalcitrante y cierra España del PP con bigotito.

Con alguna excepción, las mismas caras de siempre estarán en donde siempre, los virreyes podridos de ayuntamientos y consejerías seguirán amasando fortuna medrando en asuntos privados con los medios y fondos de las administraciones públicas.

A los que menos tienen se les seguirá manteniendo ignorantes y encanallados y a los rebeldes que vayan surgiendo se les denigrará, se les acusará de terroristas, de antisistema, se les nombrará mil veces como antidemocratas y se les pondrá si es menester a los píes de los caballos de los que menos tienen y siguen mantenidos en la ignorancia y el encanallamiento.

Afortunadamente siempre hay luz al final del tunel y aunque probablemente sea inalcanzable y utópica ahí tenemos la voluntad de la gente que acampa en la calle bajo el Movimiento por una Democracia Real y el panfleto del viejito francés “Indignaos”. Oasis en el desierto, pero mosca cojonera en la bragueta de políticos y banqueros. “Si no nos dejan soñar, no les dejaremos dormir”, me uno a ellos y aprovecho para indignarme un poco más y decidir mi voto del domingo.

¿Y tu?, ¿le vas a votar a Camps, a Chavez o a Paulino?.

LA PIEL DE ÁFRICA

2011-05-16T10:00:00.002+01:00

Sí un día, el atardecer de mitad de semana le sorprende en el centro administrativo de la ciudad baja de Las Palmas de Gran Canaria, sería recomendable que se dejará caer por la confluencia de las calles Doctor Waksman y Eusebio Navarro y diera una vuelta completa al edificio que sirve de sede a la Casa de África. En sus ventanales exteriores luce desde hace algunas noches una exposición fotográfica de Esther Azpeitia, compañera de curro diario, socia de fatigas e inquietudes y hermanita fatal en lo estrictamente personal y afectivo.

La de Shamann, es autora de una exposición de retratos y escenas cotidianas del África negra (en este caso Senegal) con la que se pretende vestir externamente el edificio institucional y dotarlo de contenido de cara al transeúnte. Las fotografías están impresas en vinilo y ancladas a la cara interna de las ventanas exteriores de la casa. La exposición se ilumina de lunes a viernes, cada noche, entre las 20:30 y las 22:30 h.

Esta primera acción es la muestra piloto de un proyecto más ambicioso que tiene a la institución cultural de la Casa de África y a la oficina de la capitalidad europea de la Cultura 2016 como avalistas y procuradores.

La exposición, a modo de prototipo, es mejorable en lo referente a determinados aspectos técnicos (iluminación sobre todo), pero por lo pronto, ahí esta, ahí queda; simple, sencilla, bella, genial y africana. Made in Azpeitia.
Que dure y se reedite.

CARANX MEDIUM, SÍ GRACIAS

2011-05-09T09:00:00.008+01:00

Viene a cuento porque hace unos días, después de un par de años de dejadez, recibí el segundo tramo de una de mis Caranx Médium mutilada. Lo típico, un descuido a la hora de embicherar un pez y la puntera que troncha como un fideo fino. Curiosamente, anoche, mientras ordenaba fotografías en el disco duro, me encontré con una imagen que retrata uno de los combates más extravagantes de mi vida pescadora y que por supuesto tiene a la cañita americana como protagonista.

En la fotografía se la ve en plena pelea con un Lobo marino en el archipiélago de Galápagos. Uno de esos mamiferos que se pasan medio día tumbados al sol y el otro medio depredando o dando la murga en pantalanes y paseos marítimos.

Frente al puerto de San Cristóbal, haciamos spinning sobre un averio de pequeñas tunas cuando a uno de estos animales le dió por robarme un pequeño big eye que ya salpicaba agua a la banda de la panga. Desde arriba vimos subir su silueta negra, emerger su hocico bigotudo y perpetrar el descarado robo con la tranquilidad del que se sabe impune. Atrapó al túnido entre las dos aletas y huyó a buscar mesa y mantel sobre la piedra que ven al fondo. La cañita aguantó el envite como una campeona, forzando al animal (ciento y pico kilos de mamifero) a virar los bigotes en un par de ocasiones. Al final, como no podía ser de otra manera, el asunto terminó en un sonoro reventón, pero ahí queda la anécdota y la demostración de poder de una vara que en mi personal consideración, cotejo como la mejor caña que en términos generales y siempre con la relación calidad – precio de por medio poseo para la pesca con artificiales.

Por supuesto que no faltan opiniones subjetivas y algunas veces interesadas que le tratan de restar valor achacándole entre otras ocurrencias que no lanza, que es debil, que es corta o que solo soporta carretes modelo 4.000, pero teniendo en cuenta que no es una caña de surf ni aspira a sacar rojos de 100 kilogramos, personalmente, por ningún lado le veo inconvenientes. Más bien todo lo contrario.

Venía a cuento.

OTRO BOCINEGRO A LANCE

2011-05-06T16:32:00.000+01:00

Lo puso en seco Jacobo hace un par de días.

En nuestro veril de siempre. Ya saben, ese que lo más que propicia es tranquilidad y lejanía. Fuera del radio de acción de noveleros y macarras.

Dice que le siguió hasta el veril y placó el señuelo en el último instante.

Bocinegro parejo, de esos que en los últimos dos años nos han deparado más de una alegría.

Yo no pude acompañarle por cuestiones de curro, pero que sirva la captura del compi para alimentar un poco la menguada estadística de nuestro spinning casero de píe en tierra.

Por cierto, el señuelo aunque a Jacobo no le guste que lo diga fue uno de esos bucktails que le regalé el otro día. Uno de esos fabricados con el excepcional pelo que me envió desde Moldavia el amigo Nicasio.

Por cierto, la fotografía no es mía, es del pescador aludido en la entrada, a mi que me registren.

Que conste.

Y SI TODO FUERA MENTIRA. LAS DUDAS RAZONABLES DE JAY

2011-05-04T16:40:00.003+01:00

Se pregunta el loco:

¿Y si Bin Laden no hubiera existido nunca?.

¿Y si Bin Laden al igual que Al-Qaeda no fuera más que otra marca blanca de los supermercados del miedo?. Un producto coyuntural y perecedero.

¿Y si lo de las Torres Gemelas y el resto de Apocalipsis respondiera a otros planificadores y otras inteligencias?.

¿Y si toda esta cacería y muerte del gran hereje solo supusiera otro capítulo, el final tal vez, de la siempre viva y colosal obra de teatro propagandística y alienadora con la que secularmente nos pastorean?.

¿Y ahora qué?. ¿Que nueva amenaza nos venderán?. Hay que elegir a un nuevo malo malísimo. ¿Escogeran a Mourinho como nuevo diablo planetario o preferirán a Pepe?.

Primero fue el comunismo el que llevó los cuernos y el rabo. Luego, una vez aniquilado el demonio rojo, cuando el capital necesito expandirse, la tierra tenebrosa se ubicó en donde Mahoma y Alá. Uh!, ¡que vienen los moros!. Ahora, el capital también quiere conquistar la voluntad del turbante y tal vez de ahí la revolución y el anuncio de fin de ciclo tiroteo mediante.

En fin. Que soy un mar de dudas.

Al menos sigue ganando el Barca, se va salvando la U.D, el tiro con arco hace de calmante y siguen habiendo lugares para pescar sin tener que soportar al chavalito power. Algo es algo.

JIGGING. VUELTA A LA NORMALIDAD

2011-04-29T16:46:00.001+01:00

Tras un período complicado de curro y las mini vacaciones de Semana Santa, creo que ya estoy en condiciones de recuperar el ritmo habitual de pesca a jigging.

De momento, la meteorología de primavera se disfraza de otoño e imita a la estación prenavideña con perturbaciones y borrascas del suroeste que aún no siendo potentes en cuanto a lluvia y viento, si aplacan el rebote que en condiciones normales de alisio tiene el mar a nuestros píes.

Ayer, como el que no quiere la cosa, decidimos embarcarnos y dejar por unas horas que nuestros metales pesados bailaran en los veriles submarinos del norte insular más próximo.

Desaparecida la alerta Dumerili que decretó el animal de Antonio hace unas semanas, volvimos a los equipos más ligeros y los pejes pequeños y medianos que conforman la matriz irremediable de nuestro jigging.

Samas, loquillos, sierras, bicuas, negritas, bocinegros y algún esporádico salen muy bien con las cañas de 15 y 20 libras, que encima pueden mover con eficiencia chucu – chucus y parecidos.

Precisamente, mi idea primigenia de ayer tarde era la de pescar con la Lamiglas 15 libras y dedicarle tiempo a un par de inchikus con pedegree que adquirí en el economato del deportista hace un par de tardes. Dos caidas me duro la voluntad. Al segundo lance, un cabo a media agua sobre un fondo octogenario, seguramente de alguna de esas nasas delincuentes que salpican nuestros veriles, se merendó los 15 euros del metal con pulpito.

A partir de ahí. Cambié de estrategia y donde había dicho Inchiku, coloqué un Aile Metal CS 150 amarillo lumo que tras cambiar de marca, en apenas dos garetes, llevó a ver la Gran Canaria emergida a dos samitas de 2-3 Kg, atrevidas, fieras y hambrientas como pocas.

Luego nada más. Comenzó a soplar un noroeste frio, el atardecer se echó encima y José cogió un lagarto. Señas todas ellas que indicaban la oportunidad de recoger bartulos y clausurar la sesión hasta otro rato.

Es lo que hay.

Me conformo con eso, con el rato en el mar, con las samitas y con la posibilidad de recuperar mi ritmo habitual de pesca.

Será hasta otra.

- ¡ENVIO!. - ¡QUIERO!

2011-04-26T13:23:00.001+01:00

Tengo un amigo en Moldavia y me entere hace unas semanas. Nicasio (nicasioarma@gmail.com) estudió conmigo en el instituto, luego nos perdimos la pista hasta que un día volvimos a coincidir en un veril pesquero de Gáldar (noroeste de Gran Canaria). Yo llevaba un tiempo dedicado al spinning y él apareció con una Wonder y un manojo de galanas dentro de una garrafa con pan mojado. Se sento a verme pescar mientras charlabamos. Al rato pegué un sierra y desde ese día, a Nicasio, salemero recalcitrante, dejo de interesarle toda arte de pesca que no fuera el spinning.

Recuerdo que aquel día me contó no se que historia respecto a emigrar. Que aprovechando que la piba era rusa, igual se marchaba al este de Europa a buscarse la vida y cambiar de aires.

Esta semana, después de muchos años, sorpresiva y misteriosamente he vuelto a saber de él.

Lo he hecho a través de un sobre acolchado de dimensiones generosas con matasellos de Moldavia que trajo Correos el pasado lunes. Dentro una nota explica como encontró mi blog por la red y la razón de ser del material enviado en el sobre.

Nicasio tiene una granja de cervidos para obtención de carne y piel. Una cabaña más que respetable según me cuenta.

Parece ser que desde hace algún tiempo Nicasio viene aprovechando la cola de los animales, el bucktail, para elaborar fibras con las que vestir cabezas plomadas para engañar lucios en los alrededores de Chisinu.

En consecuencia, ¿adivinen que contenía el sobre que llego a mi domicilio?.

Pues eso, lo que ven en la imagen. Un amplio surtido de colas de bucktail que ni decir, me vienen de maravilla para confeccionar los famosos señuelos de pelo y plomo.

Nicasio me cuenta que su intención es empezar a vender bucktail tintado aunque sea a pequeña escala. Que le da no se que desperdiciar el pelo extraido de los ciervos y aunque de momento solo se dedica a regalarlo a conocidos y amigos, su idea en un futuro es sacarse algún dinerillo extra al tiempo que se entretiene preparando las colas, dándole color (buenísimos los tintes que utiliza) y elaborando jigs de distinto tipo.

Ya se lo he dicho a Nicasio por e-mail, pero se lo reitero en esta entrada. Si todo el bucktail es como el que me envió - fibras en punta de 10 y 12 centímetros - y tinte super resistente, el negocio esta garantizado desde el momento en que su escasa ambición económica (quiere vender cada cola tintada a 2 euros) elimina cualquier competencia en el aspecto relación calidad – precio.

Y por supuesto no te preocupes, sabes que a cambio de una pesca a Lucios en Centro Europa te pondré en contacto con amigos y conocidos amantes de tunear plomo y acero.

Fdo: JAY.

Y como decimos por aquí, el que lo quiera coger, que lo coja.

23 KILOS Y ALGO

2011-04-18T10:43:00.004+01:00

Mar calmo, baja presión y plenilunio suelen ser buenas condiciones para que aparezca el animal.

Animal como el que se le apareció a Antonio antes de ayer a mediodía.

Un bonito medregal de 23 kilos y algo.

Ahora habrá que ver si se trata de una de esas capturas que muerden un jig de uvas a brevas u obedece a algún tipo de concentración que haga factible repetir captura en próximas fechas. En días venideros, si Eolo lo permite saldremos de dudas.

La fotografía es autoría de José.

Yo, en menesteres más vacacionales, me enteré de todo vía móvil y correo electrónico. Del peje, de una negrita para el patrón y unos cuantos avatares más que quedan para el libro de contingencias.

Bravo por Antonio. Últimamente el satauteño del Tejar combina pájaras inexplicables con pescas de muy buen ver. Cosas de la menopausia masculina me temo.

Seguiremos informando.

- No Jay, no voy a coger el medregal del Antonio ponerle una de esas cucharillas que fabricas en el hocico y marcharme a algún veril orillero a sacarle una foto para decir que fue cogido a spinning. Me parece de chaflameja hacer algo así. Tu mismo.

QUE GANE EL BARÇA

2011-04-14T22:16:00.000+01:00

Y no soy catalán, ni es el equipo de mis amores al que seguí en mi niñez y con el que comparto adscripción territorial y topofilia patriotica. Para eso ya esta la renqueante U.D.

De la misma manera, tampoco me despierta el Madrid más antipatía que la coyuntural chulería portuguesa de Mourinho y de su máxima figura propagandística.

Quiero que gane el Barça por que hoy por hoy el futbol que defiende debería ser el único posible. El del toque, el del buen trato al balón, el del esfuerzo colectivo y el de no ganar a cualquier precio sino siguiendo la eterna receta que conecta directamente con la razón única de este negocio, el espectáculo y respeto por el espectador sea cual sea su lengua, raza o ubicación planetaria.

Porque en un mundo en el que desgraciadamente solo el que gana tiene la razón, los triunfos del Barça inyectan al futbol razón de ser y reivindican la pervivencia de un método que hace algunos años creiamos desaparecido para siempre.

Por eso, con perdón para los madridistas y Ozil, como espectador neutral amante del futbol y del espectáculo, que gane el barça los 4 partidos.

ESCLAVO LIBRE

2011-04-04T19:25:00.003+01:00

Jay me ha enviado 100 renglones mostrando su adscripción a las energías alternativas y repudiando la proliferación de energía nuclear.

Jay me ha enviado 50 renglones poniendo a parir al gobierno japonés por la desinformación practicada con respecto al incidente nuclear de Fukushima.

Jay me ha enviado una diatriba que echa bilis del doble rasero occidental en lo que concierne a las dictaduras y a los movimientos revolucionarios en el mundo árabe. Ya saben, eso de 30 años después fuera Gadafi y Marruecos no es lo mismo ni Bahrein tampoco pero Yemen y Libia sí.

Jay me ha enviado un vomito escrito que atañe a la nueva campaña electoral Canaria y a la pervivencia y persistencia de los mismos caciques con distintos collares.

Jay me ha enviado un pronto de cabreo incrédulo ante la suplencia de Jonathan Viera y esa estupidez papanata de que es que tiene que jugar más para el equipo.

Jay me ha enviado una apología gamberra elogiando el corte de mangas, que a su parecer, el sistema natural de Maspalomas le ha hecho al desarrollismo turístico de sol y playa.

Jay me ha enviado un folio de pestes sobre el panorama político nacional, sobre ZP y su contrincante RJ, sobre el banquero ricachón de los tirantes y sobre toda la bazofia manipuladora, hipócrita y necrófila que a diario nos dirige, nos miente y nos come el coco.

Pero la verdad es que he pasado de Jay y ante este mundo en crisis, feroz y catastrófico, prefiero contarles que estos días me he adentrado en la naturaleza de mi isla, allá donde hace unas semanas hubo nieve y el agua rebosa por riscos y manaderos.

Porque para el que no lo sepa, en Canarias el agua es oro y cuando la hay todo parece que tiene una cara más risueña. Se alegra el campo que se disparata de verdor y vida, se alegran los que lo trabajan pues tienen mayores posibilidades de acceder al segundo recurso fundamental tras el suelo y se alegran los que sin ser una cosa ni la otra, admiramos simplemente la belleza natural de lugar que nos ha tocado vivir.

Gran Canaria escupe agua por los cuatro costados y medianías y cumbres son un espectáculo para la vista y el olfato. Embalses repletos, escorrentías, charcones… tajinastes, escobones, flores de mayo y retamas en flor, herrerillos y capirotes en plena crianza, cantos de mirlo y perdiz… bejeques, veroles, zumbidos de abeja…

Estos días, huyendo de la masificación de la cumbre central pero adentrándome en vericuetos campestres igual de gratos a la vista y la contemplación, me he plantado con la cámara de fotos delante de bicacáros, greenovias y cañahejas.

Y aunque al día siguiente siempre hay que volver a echarse la escopeta al hombro. Por unas horas, uno se olvida de la que esta cayendo y da esquinazo a la fiera feroz.

La sencillez, la belleza y la sinceridad de la naturaleza son calmante y salud, como la risa de Les Luthiers.

Y me acuerdo de lo que decía un tal Hermógenes Afonso: “me encadeno a la vida animal y vegetal, soy un esclavo libre”.

LES LUTHIERS. TAN GRANDES COMO SIEMPRE

2011-03-23T10:22:00.002Z

La verdad es que ir a verles al teatro o al auditorio se ha convertido en un ritual.

Son años siguiéndolos y partiéndote la caja de risa con cada nueva actuación.

En estos días andan en Las Palmas representando “Los Premios Mastropiero”, un espectáculo que ya ha rodado por América y que ahora anda de gira en Europa.

Se agotan los calificativos laudatorios hacia el grupo.

No pasa el tiempo por ellos ni por su forma de hacer humor.

El universo Mastropiero, la música, la canción, los instrumentos, los equívocos, los juegos de palabras, los diálogos surrealistas, los disparatados soliloquios de Daniel Rabinovich o las coñonas locuciones de Marcos Mundstock son ítems eternos e imperecederos. Humor fino e inteligente.

Estos días de marzo el auditorio Alfredo Kraus se deshace de risa con los 6 argentinos.

“Ya no te Amo, Raúl”, “Valdemar y el Hechicero” o la serie “Infidelidades” son piezas músico-teatrales que deberían estar recomendadas por la Organización Mundial de la Salud como medicamento imprescindible en estos días catastróficos, injustos y convulsos.

Si quieren que la cara les cambie de mueca por un tiempo y que el alma disfrute de alegría por unas horas, vayan a ver a Les Luthiers.

Son grandes entre los grandes. Únicos. Imprescindibles.

PECES DE UVAS A BREVAS

2011-03-20T22:28:00.001Z

De capa caída, así ha ido el jigging este invierno.

Pocas salidas en comparación con otros años, más reboso y viento del habitual y poca pesca en todas las marcas.

Para el archivo nos han quedado 3 o 4 ratos: un par de negritas, aquel zafarrancho de dorados peques con sama y loquillo mediano, la tarde en que Antonio nos endoso un 4-0 de medregales o el de hace unos días: la mañana samera que sirvió de preludio a la gran nevada, a la lluvia y al lengüetazo polar que nos hizo tiritar de frío a principios de esta semana.

Fue uno de esos días en los que sales casi por obligación. Por ser disciplinado y cumplir con la marea. Te dices a ti mismo, por mi que no quede, pero vas teniendo asumido que el resultado más probable sea el decepcionante bolo feroz.

Y más aún cuando la leva y el vendaval de Noroeste, preludio de tiempo borrascoso no te permiten ir muy lejos y tienes que quedarte en la piedra más cercana, esa que caprichosamente proporciona peces de uvas a brevas.

Y entre uvas y brevas debíamos estar, pues la mañana del otro día dejó un registro de actividad disonante con la tendencia del año. 4 samas, un loquillo y varias bicúas.

El pescado y especialmente las samas andaban frenéticas y en 50 metros de fondo, le entraron a metales pesados y ligeros con la misma decisión, eso sí, mostraban notable predisposición hacia el color lumo del eterno Duel Aile Metal.

Por su parte, el loquillo, no demasiado habitual en tan escasa profundidad le aplicó hocico a un chucu chucu de Shimano, el Lucanus jig, arretranco que como todos los de su clase no termina de ser santo de mi devoción pero a los que las circunstancias y el disponer de equipo adecuado a su uso lo hace cada vez más presente en mi estuche.

Por lo demás, decir que el tamaño medio de las samas fue de 3 Kilos y algo, que Antonio no tuvo ni una triste picada en toda la mañana, que la fiesta va por barrios y que en tales circunstancias, teniéndolo claro y conociéndonos bien, nos lo pasamos pipa haciendo leña del árbol caído.

Será hasta otra si la hay.

DE LA SERIE ESTAFADORES IMPUNES: HOY, SPANAIR

2011-03-18T00:09:00.001Z

Con lo tranquilo que vivía Jay de últimas, con lo bien que le estaba sentando la medicación a base de pesca tropical y la espiritualidad zen que emana del tiro con arco tradicional.

¿Por qué tuvo que llamar el relamido operador de Spanair a ofrecerle un programa de puntos con tarjeta o no se muy bien que, a media mañana de hoy?.

¿Encima recochineo?.

Es que se me había olvidado comentar la estafa sufrida en el último viaje de pesca, ese famoso de Seychelles.

Resulta que como pescador viajero, cuando uno se desplaza hasta el quinto pino con las cañas, por eggs, no queda más remedio que facturar como equipaje dos bultos; una maleta con ropa y arretrancos y un tubo en el que van las cañas. De últimas y de manera abusiva, a las compañías aéreas españolas se les ha ocurrido que había que sacar más pasta al viajero, que no vale con los altos precios del billete en muchos trayectos ni con el pésimo servicio en vuelo y la lamentable asistencia en tierra. Por si fuera poco, desde hace un año y pico cobran por la segunda maleta facturada. Unos te levantan 50 euros, otros 30, otros 25… en fin, que hay que pasar por caja y listo.

Conociendo el paño, a la hora de sacar el billete electrónico, en la web de Spanair contraté la segunda maleta pagando 25 euros por el trayecto Gran Canaria – Madrid – Gran Canaria. Al carajo pensé, lo pago y me dejo de líos. Hay gente que opta por hacerse el loco en el mostrador de facturación, aparentando desconocimiento, sorpresa o poniendo cara de pena al administrativo de turno. Al final, en la mayoría de los casos, la estrategia no merece la pena, pues el resultado no resulta ser otra cosa que follones, discusiones y carreras de última hora.

Vuelo sin problemas a Madrid desde Gran Canaria, pero a la vuelta, cuando junto a dos compañeros que también habían pagado su segundo equipaje con antelación al viaje, me dispongo a facturar, resulta que a la chica del mostrador se le ocurre que el tubo con las cañas no es segundo bulto propiamente dicho sino equipaje especial y por tanto, lleva aparejado otro tipo de tarifa. Que me fuera a la oficina de Spanair, que pagara el nuevo precio y pidiera el reintegro de lo que había pagado por segundo equipaje. Total, que resignados y sin muchas ganas de discutir tras 24 horas de vuelo y aeropuertos, nos vamos a la oficina, pagamos el equipaje especial y cuando le pedimos al administrativo de turno, que nos devuelva el dinero de la maleta pagada hace 15 días, nos dice que de reintegro de dinero nada, que da igual que hayamos pagado por un concepto equivocado, que al parecer en Spanair lo que se da no se devuelve. O sea, tu pagas con resignación por lo que crees segundo equipaje, ellos dicen que los tubos con las cañas más que un bulto extra son equipaje especial, aunque en ningún lugar de sus normas y claúsulas quede explicitado como tal. Te hacen pagar por ello, pero no te devuelven lo que habías pagado por equivocación. Vamos el timo de la estampita en versión aeronáutica.

Evidentemente, el asunto es denunciable y lo recomendable es hacerlo y pelear porque estos abusos no se sigan cometiendo, pero en aquellos momentos, uno lo único que quería era llegar de una vez a la isla. Por eso, todo quedo en un cabreo del copón y un rifirafe de Jay con el administrativo de la ventanilla, pues el muy pollaboba, encima tuvo la ocurrencia de ponerse borde y chulito defendiendo a la empresa como si fuera uno de los herederos.

Por eso, esta mañana, cuando un relamido agente de Spanair llamó a mi teléfono móvil vendiendo con almíbar y fluida coba un trato especial, un producto maravilloso y la quinta esencia en cuestión de facilidades, calidad de servicio y programa de puntos, el que apareció en la voz impulsado como un resorte fue Jay, que en un castellano isleño feroz, pausado y sereno, desperto de su letargo anímico y convidó al relamido operador a que le dijera a Spanair que de parte de un cliente más o menos regular estafado e impotente se fuera directamente a la mierda.

Y a partir de ese maldito momento de provocación y recochineo, declaro que el loco vuelve a estar suelto y cabreado.

* Y para información de todos, les dejo la siguiente noticia.

http://www.canarias7.es/articulo.cfm?id=205228

SECUELAS DE PESCA TROPICAL II. ALEGACIONES AL PARADIGMA Y PERRITO EN VIDEO

2011-03-06T23:33:00.000Z

Cuestionando el Paradigma, “Que sienta que domina”

La frase y el concepto que hay detrás son del amigo Ivan acevedo, “Miñoca” para los amigos.

Dice el de Santa Ursula, que para él, el mejor protocolo de actuación a la hora de trabajar un GT es el de ser comedido a la hora de apretar el freno y dejar al peje cierta libertad de movimientos. Dice el “Máquina” que si el bicho se siente muy presionado, pone toda la carne en el asador y su pronto irascible y “rompedor” se multiplica por tres. Que lo ideal es ajustar el freno sin pasarse y dejar que el jurelón pueda correr y desplazarse sin sentirse demasiado agobiado, en cuatro palabras, que sienta que domina.

La verdad es que en todos mis encuentros con GTs, siempre he actuado siguiendo el manual de instrucciones clásico. Freno apretado, cachetes como para desnucar a un becerro, bombeo desde el segundo 0 y a amarrarse los machos que viene el trén.

En Farqhuar tuve varios reventones con GT, los acontencidos mientras pescaba desde orilla no cuentan pues el lugar donde me retaron era un encerrona, pero en el resto de los casos, desde el barco, las cosas se pusieron muy feas desde la propia picada y con el carrete en modo no dar respiro, los animalitos se pasaron de fieros, cortando trenzado en los primeros segundos.

En Farqhuar pude ver la teoría de Ivan puesta en práctica por Marcus, Carlos “Chicharrero” y el propio autor.

Me acuerdo de una tarde en que pescando con Ivan y Keith en medio de un pass interior dominado por las olas. El máquina logro sacar de un laberinto somero de canales, rajones y rosetas 4 Gts como 4 soles. El más grande, el de la fotografía rondaba los 30 Kg. En todos los casos, el amigo Ivan se curro el lance de la misma manera, con tranquilidad, dejándose ir y permitiendo al pez moverse sin demasiada presión, a lo tonto a lo tonto, bombeando con paciencia, los bichos terminaban viniendo a nuestra vera y en un plis plas, cuando se venían a dar cuenta ya tenían el flash de una Nikon iluminándoles el ojo.

Yo lo vi, y asi lo cuento.

Prometo que desde este Farqhuar 1.0, revisaré mi método de dominar GTs y daré algo más de cuartelillo al peje.

Lo tendremos en cuenta.

Por cierto, con meros, snappers o cuberas, me temo que el paradigma del todo o nada seguirá siendo incuestionable, esos son otros Lopéz y en la mayoría de los casos no hay natación que valga, hay picada y cueva.

Mi Perrito en Video

El video que viene a continuación se corresponde con los 2 últimos minutos de pelea con mi doggie de tres cifras.

La grabación es obra del compañero Francis De la Rosa, yo lo he editado minimamente (no tengo ni p. Idea de cómo hacerlo mejor) y me gustaría que al visionarlo tuvieran en cuenta 3 cosas. Por un lado el estado de la mar que lejos de parecer el trópico exótico parece Azores en diciembre. Por otro lado, el extraordinario comportamiento de la Lamiglas Tropic Pro Jigging 50 Lb. Blanks que como siempre repito, no tienen nada que envidiar a las marcas top gama japonesas y en tercer lugar, lo cómodos y prácticos que son los equipos de jigging baitcast en situaciones como la referida y en peleas con peces de ese porte.

Por lo demás, agradecer a Francis el video y la grabación aún en aquellas circunstancias. Al final su pequeña Olympus waterproof resulto ser decisiva. Sin ella muchos lances y situaciones de pesca hubieran quedado sin registro gráfico.

Eso es todo, prometo que con esto queda zanjado Seychelles 2011 y Farqhuar 1.0.

Mañana empiezo de nuevo el jigging de andar por casa, tengo juguetitos que probar y ganas de volver al mar. Ya contaremos.

Ciao.

SECUELAS DE PESCA TROPICAL. ANZUELOS, BAJOS Y MÁS PERRITOS

2011-02-26T12:00:00.052Z

Siempre me ocurre lo mismo. Tras llegar de un viaje de pesca, la incorporación a la faena diaria y su tonelada de asuntos atrasados exige tanta dedicación que tardo semanas en terminar de cerrar materialmente el viaje, organizar y guardar el armamento y establecer algún tipo de conclusión respecto a lo acontecido con respecto a técnica y accesorios.

Ayer fue el día de guardar y organizar los restos del viaje. Además, ya regresaron los amigos del grupo que nos sucedió en el atolón de marras.

En lo que a cuestiones materiales se refiere, he caido en la cuenta de dos cosas que me gustaría comentar y que aunque no son nuevas ni signifiquen descubrimiento, si considero deben ponerse en común periódicamente por lo que tienen de positivo y benefactor en los tejemanejes de nuestra enfermedad tropical.

Para acabar reporto más perritos, los del Amigo Eugeni y su compinche Juanjo.

Twisted Leader

La rotura del bajo torcido de la imagen y los efectos de la abrasión que se observan en casi toda su longitud son el resultado del pleito con un GT de más menos 15-20 Kg. El animalito, muy salvaje, se puso en modo caprichoso y desarrolló una parte de la pelea recorriendo canalillos de coral y saltando de rajón en rajón.

El monofilamento sufrió desgaste e incluso partió en una de sus ramas, pero las bondades del torcido, no acaban en facilitar el lance e inciden directamente en ser capaz de asegurar la captura aún en caso de accidentes tan decisivos como este. El animal fue cobrado y el bajo sustituido rápidamente.

El Twisted leader lo considero de una eficacia casi perfecta para el popping tropical. Sobre todo si somos fanáticos del chapoteo superficial más que del manejo de stickbaits o señuelos hundidos, donde tal vez, se necesite más delicadeza de acción y el grosor y la rigidez del torcido pueden perjudicarla.

El leader de la fotografía es el resultado de doblar cuatro metros de monofilamento Silver Thread de 100 libras.

Además, se llevan preparados de casa y la conexión con la trenza no exige nudos complicados ni maquinitas farragosas. Es rápido y cómodo.

Anzuelos Simples

En ninguna otra ocasión los había empleado con tanta decisión en señuelos de spinning.

Esta vez y ante la perspectiva de la abundante pesca y el propósito de causar el menor trauma posible a los pejes, nos conjuramos a usarlos en todos los señuelos que nos fuera posible.

A mi no me dio tiempo a hacerme con algunos de los modelos que la comunidad de sabios recomienda para los grandes poppers y stickbaits, pero eché mano de los Owner ST 50770, los que suelo utilizar como ganchos para Rangers y bounders, en su tamaño más grande, 9/0.

Y aunque probablemente no sea el anzuelo ideal, pues la anilla no se alinea con la tija y probablemente necesite algo más de apertura y tamaño para acompañar a los megapoppers tropicales, los resultados me han parecido fantásticos. Los enganches son infinitamente más limpios y tanto el desanzuelado como el daño al animal se reducen a la mínima expresión de dificultad y perjuicio.

Desde que pueda me haré con los Owner Jobu. Esos que aparecen en todas las recetas tropicales que despachan los especialistas. Se los ví usar en Farqhuar a Javi “Medregal” ensamblados como assist trasero en poppers y stickbaits. Las peleas ganan en limpieza y deportividad desde el momento en que no hay triples ganchos que puedan pinchar lateralmente al pez.

En definitiva, que me acabo de convencer por propia experiencia del empleo de anzuelos simples en poppers o señuelos dedicados al spinning tropical más pesado. Creo que a partir de este reciente Farqhuar 1.0, empezaré a prescindir de los gruesos triples que apuñalan carnes por triplicado y complican la vida a pescadores y mates a favor de un buen y único anzuelo. Como decimos por aquí abajo, una buena alcayata en condiciones.

Más Perritos

El amigo Eugeni me ha enviado estas fotografías.

Que sirvan como vendetta personal por las fotos que por circunstancias náuticas nosotros no pudimos tomar.

Eugeni pescó Farqhuar hace una semana, la semana inmediatamente siguiente a la nuestra y dentro de otro grupo numeroso de amigos y conocidos.

Disfrutaron en términos generales de mejores condiciones marinas y meteorológicas.

Hicieron el doble de capturas, y como jiggeros casi empedernidos que son, se las vieron con los perritos en los veriles profundos del atolón.

Al final embarcaron 4 doggies por encima de los 40 Kg. 3 para Juan José Espejo (reverencia) y uno, el más grande, el de las imagenes, para Eugeni. 60 kilillos de nada.

MARRUECOS SI ES LO MISMO

2011-02-24T23:23:00.000Z

Dice el gobierno y dicen los poderes fácticos de España, que Marruecos no es lo mismo.

Que estos aires populares de revolución y cambios políticos en el norte de África y estados árabes no afectan al reino Alauita porque Marruecos es otra cosa.

Por lo visto, en Marruecos no hay presos políticos pudriendo su vida en cárceles de exterminio, ni pobreza, incultura y miseria generalizada. Ni corrupción gubernamental al más alto nivel, ni represión y recorte de libertades y derechos fundamentales. Para los amos del cotarro hispano, el origen divino y la condición monárquica celestial que ostenta Mohamed es un concepto moderno y plenamente adaptado al progresismo democrático que tanto nos pregonan.

Algún día se sabrán las condiciones del chantaje, pero la sumisión de España al vecino imperialista del sur cada día es más esperpéntica y nauseabunda.

En estos días, la prensa oficial nos machaca el cerebro y la retina con el asunto Libio, despellejando al fantoche criminal del Gadafi pero omitiendo cuando llega el caso, que de la misma manera que el libio disuelve manifestaciones con caza bombarderos, el marroquí, lo hace con los métodos sanguinarios de su policía secreta.

La cuestión es hacernos creer que Marruecos no es lo mismo. A ver si nos vamos a creer que es igual y empezamos a “twitear” y “blogear” señalando que ahí abajo, frente a Tarifa hay otro igual.

Que esto de Internet es peligroso y facilita el contagio.

Quien sabe, de repente hay marroquíes sin aherrojar que empiezan a dar la murga en plazas y avenidas demandando una sociedad justa y una vida más digna.

Eso sin descartar que la estrategia sea el resultado de una llamada directa de Mohamed contando como hace semanas que no le llega la chilaba al cuerpo. Mira a ver ZP, que ya no se a cuanto poner el cus cus y cuanto bajar el precio del té. Mira que anoche tuve pesadillas en las que me veía en una especie de Guantánamo saudi jugando al domino en chándal con Ben Ali y Mubarak.

Por eso la consigna es decir que no es lo mismo. Que es otra cosa. Que el chiringuito de ahí abajo al sur es normal y civilizado.

Pero no se lo crean. No hagan caso.

Marruecos es lo mismo, lo mismo que Egipto, Túnez, Libia o Bahrein.

Yo creo que es igual.

Igualito, igualito.